L'avant-midi appartient à ceux qui se lèvent tôt
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Mes mains

20/2/2014

 
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C’est surtout au niveau des mains, à deux niveaux même, qu’un certain changement s’opère progressivement, au fur et à mesure que passent les journées et que la poussière et les outils se frottent aux fragiles tissus dont leur peau est composée que je perçois de l’intérieur la modification. Elles s’épaississent, du moins je ressens cette sensation que je ne me souviens pas avoir connue auparavant, elles prennent de l’expansion et leurs doigts semblent s’entrechoquer, comme si ils avaient besoin, chacun d’entre eux, de plus de place pour exprimer leur masse volumétrique. Et en plus, au bout des doigts, une certaine brillance sèche et rugueuse a fait son apparition, une brillance un peu désagréable qui semble vouloir remplacer les empreintes digitales.

Ces curieux phénomènes me retirent le peu de dextérité que mes mains de bureau possédaient, ce qui peut toujours se tolérer, mais me donnent parfois l’impression d’avoir été greffé des mains, par erreur, avec des mains qui ne veulent plus écrire et qui n’ont plus la connaissance des quarante dernières années.

Personne ne m’en fait la remarque pourtant, absolument personne, mais j’ai au bout de chacun de mes bras, les mêmes que j’ai depuis aussi loin que ma mémoire peut regarder dans les corridors mal éclairés de ses souvenirs, de nouvelles mains inhabiles et mal adaptées à mes besoins, et surtout à mes demandes naturelles que génèrent l’électricité de mon cerveau.

Les doigts ne plient plus qu’en partie, ils sont plus gros qu’ils ne le devraient, trop secs, et ne me rendent pas, ou plutôt mal, les services qui leur sont demandés. Les paumes se sont durcies, surtout celle de la main droite, et deviennent parfois quelque peu douloureuses en fin de journée.

Mon blog s’en est encore plaint aujourd’hui … à défaut d’excuses valables, j’ai promis que le traitement était en cours … M’a-t-il cru ?

Flocons d'hiver

14/2/2014

 
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Une neige abondante, un amas de flocons pêlemêle qui s’amoncèlent partout et perturbent les vies, notre vie, celle que nous voulons être de tous les jours. Des flocons d’hiver comme s’ils n’étaient pas chez eux aussi chez nous ! À regarder des jeux d’hiver factices couchés sur la paille d’une station balnéaire russe, nos flocons paraissent devoir hiberner et ne revenir qu’à l’été pour que nous puissions nous plaindre, encore, mais de la pluie cette fois.

Annoncée depuis l’automne dernier, la saison de nos hivers semble toujours en surprendre plusieurs, du flocon léger au pied lourd. Et il neige sur nos dérangements, et s’élèvent les tonnerres de fortes tempêtes rageuses contre nos petits flocons d’infortune qui ne demandent rien d’autres que de s’amonceler sur le premier objet venu pour les stopper. En groupe, ils peuvent non seulement nous ralentir, mais nous immobiliser complètement, surtout s’ils s’allient la complicité du vent.

Les flocons moelleux sont donc tombés aujourd’hui sur plusieurs régions du pays pour initier quelques dégâts chez les humains et le tout a été baptisé, avant même qu’ils n’arrivent en ciel, tempête hivernale. Écoliers, élèves, étudiants et autres « malchanceux » de même acabit ont perdu le privilège de se rendre à leur lieu de contentement habituel, alors que les flocons avaient blanchi des routes entières pour en obliger la fermeture sous les vents.

PhotoL'ancienne et la nouvelle rougeoyante vengeresse !
Outre un peu de déneigement mécanisé plutôt divertissant en fin de journée, où j’ai gagné aisément la bataille contre les pauvres flocons sans défense, je n’ai subi aucune perturbation même mineure due au blanchissement de mon territoire par la ouate hivernale.

Ma nouvelle vengeresse encore plus rougeoyante que la précédente du même nom a passé le test des premiers flocons sur le capot avec grand succès, mais la capricieuse se réserve de plus beaux atours pour les jours estivaux qui lui donneront une allure encore plus poignante … Sa première descente à Matane a été retardé de quelques semaines, mais la route ne perd rien pour attendre son passage … avec ou sans flocons entre bitume et caoutchouc !

200 000 !!!

9/2/2014

 
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Ce qui ne nous tue pas ...

7/2/2014

 
PhotoMadge
Nous étions tous les deux assis dans la voiture … elle était sur la banquette arrière, à droite, j’étais derrière le volant. Le moteur tournait pour nous garder au chaud, vu l’hiver frigorifiant qui grugeait l’extérieur. Ma femme, sa mère, venait de quitter le siège avant à ma droite pour quelques menues emplettes alimentaires, le temps d’un repas …

La mort récente et tragique d’une amie de notre cadette servira de catalyseur à une conversation spontanée, émouvante, émouvante pour moi, je dirais. Cette tragédie, dont tout le Québec a entendu parler et qui a littéralement emporté une famille entière, m’a permis de constater la force structurée de notre belle Marjorie.

Derrière moi, assise dans une semi-pénombre, elle répondait à mes questions générales sur la situation avec des mots qui m’atteignaient. Elle était posée, réfléchie, jetant un regard clair et profond sur les évènements. Par moments, je devais garder le silence, les serrements de gorge devenaient trop intenses, et mes yeux seraient devenus de petits lacs si j’avais osé tenter un commentaire.

Alors que je lançais la fameuse phrase de Nietzsche : « Ce qui ne nous tue pas nous rend plus fort », Madge compléta avant même que j’arrive à la fin … J’en eus presque le souffle coupé ! Déjà, elle avait acquis ce recul sur les choses innommables de la vie, sur les difficultés tragiques, ce pas en arrière qui vous permet de vous ressaisir et de devenir plus fort à cause et par les épreuves que vous traversez.

Et j’entendais dans son propos, à travers les mots de la hauteur d’à peine 14 ans, une certaine forme de sagesse tendre par rapport à ses amies et à ses collègues de classe, tout en gardant les yeux ouverts sur la réalité et le juste contrôle de ses émotions, et surtout, et je pense que c’est ce point qui me plaisait le plus, la capacité de l’exprimer clairement et puissamment.

Une belle conversation, un moment précieux que je tenais à souligner ici pour que le souvenir reste, et que nous gardions en mémoire que les évènements douloureux, négatifs, peuvent finalement faire ressortir des bribes de positif, comme des liens plus serrés tissés entre des amies, entre élèves et professeurs, entre fille et père, et servir à former notre jugement et à comprendre le rôle que nous pouvons jouer dans notre environnement, peu importe l’âge où nous sommes rendus dans nos vies, en autant, bien entendu, que la communication demeure et qu’elle se fasse dans les deux sens …

J'écris

1/2/2014

 
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J’écris … peu depuis quelques semaines car j’ai la main « manuelle », ce qui est loin d’être dans ma nature, mais il n’est pas interdit, même à mon âge vénérable, de s’épaissir la main sur les outils reliés aux travaux manuels.

J’écris … une nouvelle expérience dans ma vie, en fait … j’apprends à exécuter des gestes dont je ne soupçonnais pas, ou à peine, l’existence voilà quelques semaines encore, et je laisse les autres me les expliquer, et j’y trouve intérêt.

J’écris … quoique mon blog n’est pas du même avis, ne recevant rien né de ma main, ou à peine quelques broutilles … Il en va de même pour mes répertoires secrets dont le contenu n’a pas été modifié depuis plusieurs coups de balai !

J’écris … trop peu, par manque de temps, mes journées se lèvent tôt, tôt le matin, et tardent à recouvrer la « douillettitude »  de ma couette en soirée pour allonger mes muscles fatigués et endoloris sur quelques brindilles de paille bien tassées et reposantes.

J’écris encore un peu tout de même pour remercier les yeux qui feuillètent encore les recoins des pages de mon blog à la recherche de quelques plages non lues ou à relire pour les imprégner dans leur souvenance ou pour les partager.

J’écris ces quelques lignes pour l’arrivée prochaine des 200 000 clics qui, quelque part, tintent à mes oreilles comme une douce sonorité aux rythmes enivrants … Je ne sais pas qui côtoie mon blog mais j’en connais le nombre journalier, et j’en suis bien reconnaissant …

Merci!

    Auteur

    Marc Bérubé

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