J’ai levé la toile qui me cachait cette blancheur retrouvée. Avril fait encore blanchir de neiges lourdes à nos yeux déjà tournés vers des printemps nouveaux, des étés même. Nos mémoires, pourtant, devraient se relire, se revoir. Nous n’en sommes pas à nos premières saisons.
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Pendant qu’au dehors s’accumulent les neiges nouvelles et fondent sous le soleil frisquet les quelques-unes restées, nos patiences s’échauffent les gorges au-dedans. Qu’il est long d’attendre en groupe. La solitude est la reine des salles d’attente !

Ce soir, le bleu du ciel est encore un peu allumé. Sous lui luisent les branches dénudées et immobiles des grands arbres urbains, ceux-là même qui, du haut de leur faîte, lancent des regards patients vers les toits de blancheur à nouveau couverts.

La nuit descend lentement vers nous, laissant docilement ce bleu aux multiples teintes s’endormir dans une encre noire, obscure et froide que la saison ne veut pas mériter. Malgré tout, après ces larges flocons ouatés tombés sporadiquement tout au long de la journée, le calme a fini par revenir sur l’avril d’aujourd’hui.

Au bas du ciel, élargissant la ligne d’horizon de plusieurs coudées, des formes pouvant paraitre suspectes, déjà noircies depuis un temps plus long, d’un bleu que seuls les lampadaires de notre petite ville transpercent, se présentent comme pour accueillir la noirceur qui, clairement, se met en place. Les branches affilées les plus longues ne sont pratiquement plus visibles tellement le noir fonce et s’épaissit…
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Note de l’auteur : Je regardais à travers les carreaux de la fenêtre de mon bureau, au second étage de notre demeure, en attendant certains longs processus qui s’éternisaient hier soir, alors que le jour se transformait en nuit, et ce texte est venu me rejoindre pour calmer ma douleur et alimenter la motivation de ma recherche informatique…

Je ne sais pas trop pour quelle raison cette question m’a effleuré (le mot est faible !) l’esprit mais je me suis demandé, ces jours derniers, s’il était possible, au Québec, de se payer le candidat à l’élection d’un autre parti pour gagner son élection en divisant le vote.

L’espace d’une seconde, mais je me rassure, ça n’a pas duré, je me suis dit que, oui, oui, c’était possible. Quelqu’un y avait sûrement songé avant moi, et quelqu’un avait sûrement pensé à mettre ce stratagème politique en place pour arriver à ses fins.

La chose est relativement simple à préparer. Encore faut-il que l’électeur d’une circonscription donnée soit facile à berner ! Mais là, je suis certain des deux affirmations, je m’en excuse.

Simple à élaborer : euh… il s’agit de fouiller dans un bon vieux baril de journalistes d’expérience dont le travail les a un peu éloignés de leur passion d’origine et en dénicher un, pas trop amoché et pas trop moche non plus, dont les opinions sont suffisamment « flexibles » et le verbe amplement transformable en langue de bois, et le tour est joué… ou presque. Après coup, après l’avoir convaincu que le bien public n’attend que lui pour être protégé, il ne reste plus qu’à l’intégrer à un autre parti que le nôtre, une entité politique qui, indirectement, servira nos intérêts en attirant à lui d’autres électeurs qui, ce faisant, ne voteront pas pour notre adversaire direct. Et là, l’astuce est parfaite. Tous les médias n’y verront que du feu, et la belle gueule du nouveau candidat fera le reste.

Quant aux électeurs, c’est connu que l’image du politicien est bien plus susceptible de les influencer que les vérités qu’il peut avancer. Un peu de poudre de perlimpinpin médiatique bien saupoudrée et, eux aussi, tomberont à pieds joints dans le piège tendu.

Évidemment, je fais état ici d’une situation tout à fait hypothétique, cela va sans le dire. De tous les candidats que l’actualité vient d'annoncer ou annoncera sous peu, aucun n’est soupçonné de mettre en branle un tel stratagème.

J’ai simplement été tiré de mes douces pensées de la nuit, ce matin, en quittant mon lit, en échafaudant une telle possibilité, me disant que le Québec ne connaitrait jamais de telles manigances : un candidat se présentant dans une circonscription avec le seul et unique but d’enlever des votes à un autre candidat, celui-là même qui en détient le poste de député jusqu’aux élections de l’automne, et cela avec l’objectif non avoué de favoriser un troisième candidat adversaire des deux premiers.

Ce serait une première au Québec, s’entend !
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Hum, Il ne faut plus que je mange de cretons avant de me coucher, trop de moutarde peut-être !

Un fil d’avril s’est détaché en ce quatre du mois, et plusieurs ont senti la froideur de sa froidure s’emmêlant au vent de neige lancé en bourrasques sur tout ce qui tenait de rester fixe. Les routes y ont gouté, et les pneus d’été, trop tôt mis en service, ont démontré toute leur inutilité en ce printemps hivernal.

Évidemment, cela n’a rien de naturel, diront les verdâtres créateurs de bonnes blagues. Ce sont des phénomènes que le réchauffement planétaire crée et jamais personne n’a vu une tempête un 4 avril auparavant, bien entendu. Bien sûr que non ! Plus la terre se réchauffe, plus on se les gèle au Québec, et les statistiques, avec lesquelles on arrive à prouver n’importe quoi et son contraire, finiront par le démontrer, j’en suis certain.

Heureusement, cette blanche amie disparaitra aussi vite qu’elle est venue, aussi rapidement que les promesses libérales précédant les élections !

Les toits se sont rafraichis d’une blancheur récemment perdue, et le sol a repris sa jolie teinte nordique, effaçant le laid brunâtre du déblaiement urbain. Tout cela, les anciens le répètent, permettra à la neige de l’hiver de faire renaitre l’été plus aisément, avec plus de célérité.

Enfin, celui qui s’est plaint de la tempête d’avril se plaindra aussi de la chaleur de juillet, je vous l’annonce, et ce n’est pas une primeur. Notons qu’il nous reste encore tout avril, tout mai et une bonne partie de juin avant que nous puissions parler de saison estivale. Entretemps, nous nous trouverons bien quelque chose pour nous plaindre, n’est-ce pas ?​

La blancheur des toits est disparue depuis quelques temps déjà…
Et les derniers flocons tombés ont aussi quitté les lieux,
Ne laissant derrière eux qu’une teinte noirâtre
À faire honte à la modernité qui nous entoure.
 
Malgré tout,
Malgré l’étrange froideur que cachent les nuages venus au-devant du soleil printanier,
Des inconnus se saluent entre eux, au détour d’une rue, d’un carrefour...
 
L’été qui peine à s’annoncer,
L’été que nous espérons tous,
Comme si il n’allait pas venir cette année,
Est déjà au bout des plumes,
Pourtant difficile à confondre avec ce froid printemps.
 
Ma fille vit ses saisons,
Sa plume l’orne comme celles d’un paon,
Déployant ses plus beaux atours.
Les siens sortent le jour,
Et brillent dans mes yeux…
 
La mienne,  ma saison, s’étire vers l’automne promis,
Le dernier peut-être…​

 Pas une seule journée ne se passe sans qu’un média ne me fasse suinter les oreilles au sang en m’expliquant, parfois dans le même paragraphe, voire dans la même phrase, que le Québec possède le meilleur de quelque chose sur la planète ou qu’une nouvelle fraude vient d’être découverte.

Même dans le pire, nous sommes les meilleurs !

Pour la corruption, pour les entourloupettes, pour les patentes à gosses, pour les détournements en tous genres, pour la politicaillerie, pour les faux rabais, pour les crosses, pour les blessures au haut et au bas du corps, pour les buts d’Alain Côté refusés, pour les tramways à Guérette devenus ceux de Labeaume, pour les couts des travaux qui doublent ou triplent, pour les salaires de certaines professions qui, en augmentant, nous font « sauver de l’argent tout en améliorant les services », pour la période des questions et réponses orales de l’Assemblée Nationale du Québec, pour les journalistes sportifs qui ne posent jamais les questions que nous nous posons, pour la tolérance hypocrite sur les autoroutes, pour les aéroports qui ont permis aux terroristes de gagner sur toute la ligne, pour les élections à date fixe qui allongent les campagnes électorales en soutenant qu’elles sont plus courtes, pour tous les chauffeurs inconscients qui textent encore au volant, pour les campagnes contre le tabagisme alors que la marijuana sera bientôt légalisée, pour tout cela et bien plus encore, nous devrions faire pousser des bananiers pour que notre république en soit véritablement une !

Et même si elles pouvaient pousser ici, nous serions incapables d’en faire le commerce… le pétrole coule sous nos pieds, et nous préférons bruler celui d’un pays privé où les libertés sont plutôt réduites. Ah! Oui, nous prônons les voitures électriques… laissez-moi rigoler ! L’électricité ne pollue pas, et elle remplit les coffres gouvernementaux, et ceux de son président avec un salaire de plus de 800,000$ par année ! Le gouvernement donne des subventions pour ceux qui ont les moyens de se payer ces voitures-là, lesquelles subventions sont issues des taxes de tous, riches ou moins riches (les plus riches en paient peu ou pas, et les plus pauvres aussi !). Pour le moment, la majorité d’entre nous faisons encore tourner des moteurs à explosion, et celle-ci se fait grâce au bon vieux pétrole !

Le vert est une couleur à la mode, mais la mode a ceci de particulier, elle change, et elle passe !

Au moins, depuis quelques années, plusieurs années je dirais, le Québec se maintient à un niveau de corruption qui a fini par ne plus nous étonner. De temps à autres, une commission d’enquête, parfois royale, comme si la Reine en avait quelque chose à cirer, vient nettoyer un domaine, et le système cesse pour migrer vers d’autres avenues, et aussi d’autres techniques plus avancées, plus difficiles à détecter. Les bandits sont toujours plus astucieux que les policiers, et parfois, au Québec, les deux groupes se confondent (je ne vise personne, je constate d’une manière non nominative !).

Si le gouvernement, qu’il soit libéral ou…euh, il est toujours libéral depuis des lunes, à quelques insignifiantes exceptions près, alors si le gouvernement affirme que le vert électrique, c’est l’avenir, je me méfie. Les milliards que celui-ci y investit sont-ils : 1) investis au bon endroit; 2) bien calculés; 3) profitables pour tous; 4) plusieurs ou toutes ces réponses.

Pourquoi avons-nous parfois, souvent, toujours l’impression, sans même avoir à fouiller et à gratter la surface de leur discours, que ceux qui nous gouvernent se paient notre gueule et qu’ils ne nous disent pas TOUTE la vérité ? Peut-être que nous sommes trop ignares pour la comprendre ?!? Ceux qui nous gouvernent, ai-je dit ? Et bien d’autres aussi ! Les vendeurs de matelas, de voitures, de vêtements, d’essence, de services, de tout et de rien, tous ceux qui ont à nous remettent de la petite monnaie, tous ceux avec  qui nous avons à effectuer une transaction à l’aide d’une carte de crédit, il faut toujours se méfier lors qu’une somme d’argent est en jeu, mais pour des services funéraires, pour ne pas se faire trop avoir (j’aurais pu utiliser un autre verbe, mais les p’tits ne sont pas encore au lit, alors je me retiens !).

En fait, tout ce qui nous empêche de faire pousser des bananes au Québec pour que notre république en soit une véritable, c’est le climat, la « fraicheur » du climat !

Note de l’auteur : C’est un extrait d’un vieil article de type éditorial… mon avis n’a pas davantage changé que la « crochitude » ambiante, sinon que d’être plus corrosif !

Atteindrai-je le million de clics au cours de cette septième année de présence dans la blogosphère ?, se demande mon blog, tout en se questionnant sur les quelque 2500 cliquetis dont il a été l’heureuse victime au cours de la journée d’hier alors qu’il ne faisait même pas mention des valeureux Canadiens de Montréal. C’est tout de même étonnant, vous en conviendrez !

Habituellement, à l’adresse de « L’avant-midi appartient à ceux qui se lèvent tôt », ce phénomène se produit le dimanche. Effectivement, à plusieurs reprises, des tsunamis de clics, j’exagère pour la forme, se sont levés et ont fait grimper les aiguilles du potentiomètre dont les bornes ont littéralement explosées, au grand bonheur de mon blog. Mais hier, un samedi tout ce qui a de plus banal, alors que le Canadien perdait en période supplémentaire, la vague s’est produite à nouveau, sans raison apparente. L’effet d’un anonyme, je présume, un numéro 11 identifié, je n’en serais pas surpris outre mesure.

Ainsi, mon premier million de clics sera peut-être atteint bientôt… il n’y manque que quelques dizaines de milliers. Les dernières statistiques officielles indiquaient plus de 950 000… un p’tit effort, et nous y serons !

Outre ce suivi qui, je l’avoue, fait partie de ma nature intrinsèque, j’aurais le gout de vous parler un peu de Windows 10. Nous en sommes maintenant à la quatrième version, peu de gens le savent, et plusieurs mises à jour ont été lourdes à supporter pour certains ordinateurs moins bien nantis en termes de CPU ou connectés à des réseaux plus lents. La dernière version, numérotée 1709, qui suivait dans l’ordre la 1703, qui elle venait derrière la 1607, lancée après l’originale 1511, a été particulièrement longue à installer, même que certains ordinateurs n’y arrivent tout simplement pas.

Microsoft a promis de remédier à tout cela, et à améliorer ses mises à jour pour que la satisfaction de ses clients repasse au vert. J’ai moi-même dû appliquer une solution drastique sur mon propre portable en lançant une réinstallation totale de Windows 10, à partir de la version 1703, suivie de la 1709, et par la suite, procéder à la réinstallation de tous mes programmes et logiciels, et au transfert de mes données personnelles que j’avais pris soin de prendre en copie de sécurité sur l’un de mes disques externes. Maintenant, mon portable, qui n’est plus très jeune, tourne comme un neuf, véritablement.

Le jeu en vaut la chandelle !
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Windows 10 est un excellent système d’exploitation mais il faut s’en occuper. Les changements et mises à jour sont fréquents, et ceux qui n’y prennent garde finissent par en payer le prix. Si je peux vous aider, cela fait partie de mes compétences… Vous n’avez qu’à me contacter, Windows 10 n’a plus de secrets pour moi !

​Le talent semble parfois relié au mérite, ce qui me semble un peu tiré par les cheveux. Évidemment, je ne fais pas référence ici à ce (ou ceux) que l’on appelle les « grands talents ». C’est une autre paire de manches ! Je fais état du talent dans toute sa grâce, dans ce qu’il a de plus naturel, celui que l’on reçoit gratuitement à la naissance, et que l’on choisit de développer ou pas. Il peut être multiple, il peut aussi être multiplié. Parfois, il est caché, voire dissimulé ou mal compris, ou lu sous le mauvais angle. Il ne semble pas, de l’avis de quelques-uns que je n’ai pas consultés mais que je lis d’aventures, qu’il soit démocratiquement distribué. Cependant, cette idée de distribution incorrecte m’apparait fort discutable, au même titre que la valeur d’une pomme versus une orange !

Il est intéressant de savoir, d’autre part, que, dans l’Antiquité, le talent a déjà été une unité de poids de même qu’une monnaie ! Chez les Athéniens, qui ne cessent de nous surprendre, le talent pesait environ 27 kilos. Je suis absolument assuré, sans avoir à le tester, que ce poids de 27 kg semblait plus léger pour certains et beaucoup plus lourd pour d’autres. Pourtant, 27 kilos, c’est 27 kilos, que ce soit un poids plume, coq ou un poids lourd, on s’entend…

Ainsi, le talent, à la même époque, représentait également une monnaie de compte équivalent à un talent (poids) d’or et d’argent. Aujourd’hui, plus personne n’oserait peser son talent, c’est clair. Les mauvaises langues diront que certains ne pèseraient pas très lourds… il ne me vient pas à l’idée de faire une liste nominative !

Non, aujourd’hui, le mot « talent » réfère, la plupart du temps, à une disposition spécifique, à une aptitude, une capacité physique ou intellectuelle pour faire, voire réussir quelque chose, et plus souvent qu’autrement, on affuble au « talent » des qualificatifs du genre remarquable, exceptionnel ou extraordinaire, mais plus rarement inné. Pourtant, le talent, me semble-t-il, doit être considéré comme inné malgré le travail et les efforts que son développement exige.

Pour mémoire, rappelons-nous la signification générale du mot « inné » : Qui appartient à l’être dès sa naissance, sans avoir nécessairement un caractère héréditaire. Certains ajouteront que le talent nous est offert gratuitement par le Créateur et qu’il n’en tient qu’à nous de le développer (À vous ici de définir Celui ou celui que vous considérez comme étant le ou votre créateur !).

Récemment, j’ai eu l’occasion d’aborder de front ce sujet. L’un des arguments qui alimentait la discussion tournait autour de la quantité, si je puis dire ainsi, la quantité de talent que chacun reçoit. Je n’accorde pas « talent » au pluriel dans la précédente phrase parce que l’argument ne faisait pas référence au fait de concentrer plusieurs talents, plusieurs formes de talents, chez une même personne, mais plutôt plus ou moins de talent pour exécuter une chose, dont l’utilisation, fautive peut-être, j’en conviens, du terme quantité pour exprimer le principe. En d’autres termes, un musicien, par exemple, peut avoir une certaine quantité de talent pour jouer de son instrument, mais moins de talent qu’un autre qui joue du même instrument et ce, même s’il joue pendant plusieurs années de manière intensive.

J’ai personnellement expérimenté ce phénomène, et je me suis rendu au bout du talent que j’avais, alors que je constatais bien, ayant suffisamment de talent pour m’en rendre compte, que mes frères, pourtant plus jeunes, avaient un talent beaucoup plus grand que le mien pour le même instrument.

Ainsi, même en le développant, le talent, du moins chez certaines personnes, atteint une limite… et une fois cette limite atteinte, nous devons choisir entre exercer notre talent pour les autres ou pour nous-mêmes, avec la possibilité de tourner en rond et perdre la flamme, ou s’arrêter, simplement. Bien souvent, la décision dépend de notre propre personnalité, et de l’un de ses traits.

Un talent qui s’exerce sans passion, sans développement, ne vaut guère mieux qu’une chandelle éteinte, sans mèche !

Note additionnelle : La qualité de votre talent doit être suffisamment élevée pour en connaitre les limites, les points d’ancrage et les effets sur votre comportement et sur les autres. Au poids, vous devez savoir qu’il fait 27 kilos… pas plus, mais pas moins ! Si vous devez utiliser une balance pour en mesurer le poids, si ce sont uniquement les autres qui sont en mesure de le peser, il se peut que votre talent manque de maturité, ou que la limite de son développement soit faible et déjà atteinte. Dans le premier cas, l’espoir est encore permis; dans le second, une décision s’impose…

Je ne souffre pas d’hypocondrie, mais j’entends bien les résonances de certains symptômes qui vibrent sous ma peau depuis un temps déjà. Je les écoute sans rien dire, et sans maudire, me demandant parfois si certains d’entre eux ne nous sont pas offerts, je dirais, au mérite. J’ai souvent dit que l’on reçoit, en termes de souffrance, que ce que l’on peut endurer, que ce que notre dose de courage peut tolérer.
Sachant que la nociception et la douleur elle-même sont aisément dissociables, et que la douleur ressentie est extrêmement relative selon l’individu et selon l’environnement dans lequel il est plongé, physiquement, moralement et mentalement, je me contente de lire et d’écrire, sans trop publier, ce que mon corps tente de me dire. D’aucuns essaieraient de comprendre, et plusieurs, je le sais bien, me conseilleraient de consulter des « experts » pour chercher, voire trouver des solutions. Celles-ci doivent s’appliquer à un problème, mais je suis seul juge pour évaluer qu’il y a problème ou pas.

Personne ne devrait pouvoir me dire le contraire !

Effectivement, si la société « moderne et évoluée » dans laquelle nous vivons (je mets ces qualificatifs entre guillemets car plusieurs exemples me viennent en tête qui ne justifient justement pas l’emploi de tels adjectifs !) nous permet de tuer le fœtus à naitre ou le vieillard à mourir (ce sont là d’autres termes plus crus pour parler d’interruption de grossesse et d’aide médicale à mourir, mais il reste tout de même que, avec ou sans l’avis de celui qui y laisse sa vie, le terme politiquement correct implique une vie de moins, vous en conviendrez !), il me semble que je devrais aussi avoir le droit de décider si les vibrations de mon corps, pour le dire de cette manière, me posent ou sont un problème ou pas.

En d’autres termes, n’ai-je pas aussi la liberté, à l’approche de la soixantaine, de laisser ma rivière de vie se la couler douce entre mes propres mains plutôt que de demander à des experts de me diagnostiquer une raison de mourir plus vieux ?

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Cet extrait d’un de mes textes a été écrit voilà quelques jours déjà. Je ne souhaitais pas le publier… Après plusieurs relectures, je me suis dit qu’il serait peut-être important de faire connaitre ma position sur ces sujets et sur le rôle que l’homme et ses maudits experts se donnent par rapport à la vie. D’un côté, nous les consultons pour que les enfants à naitre soient parfaits et nous n’hésitons pas longtemps pour éliminer ceux qui « semblent » présenter certains défauts de fabrication potentiels. Heureusement, certains résistent… Puis, nous demandons leur avis d’experts pour éviter les douleurs de fin de vie pour toutes sortes de raisons. Et entre les deux, nous nous gavons de médicaments et de conseils de ces mêmes experts pour vivre aussi vieux que possible.

Et certains croient dur comme fer que tout ce processus est gratuit et bénéfique !

Je n’en publierai pas davantage pour le moment, laissant le soin à chacun de faire sa propre réflexion, ne cherchant ni l’unanimité, ni la controverse. Que votre opinion demeure la vôtre, mais qu’elle se fonde sur quelques principes. Les miens ne sont pas tous énoncés ici car mon but n’était pas de créer le débat sur ces sujets car je sais qu’au Québec, les débats tournent rapidement aux attaques personnelles. Et je préfère les éviter…

P.S. C’est Dieu qui donne la vie, et c’est Lui, et Lui seul qui la reprend.

Avez-vous entendu parler du Président Trump récemment ? Si vous répondez par la négative, j’en déduis que vous êtes coupés de toutes sources possibles d’information et que personne ne vous parle. Ce toupet américain qui, malgré tout ce qu’on lui reproche, continue de faire grimper les cotes de la bourse, semble influencer la vie de tout humain vivant sur la planète. Tous les médias qui veulent se faire voir se doivent d’en parler au moins une fois par semaine, voire une fois par jour, et pourtant, cela leur permet de ne pas trop fouiller d’autres sujets qui pourraient intéresser les pauvres cancres politiques que nous sommes !

Si je vous dis, par exemple, que notre Hydro-Québec, une société qui devrait nous appartenir, nous a facturé, au cours des 8 dernières années au moins, la coquette somme de 1,4 milliards de dollars pour aider à combler le déficit du gouvernement du Québec et ce, sans vous le demander, ça vous dit quelque chose ? Ce « trop-perçu » ne parait pas comme tel sur votre facture, mais dans les coffres (lire : dividendes) du gouvernement, il est assez évident. Et les dirigeants étaient au courant. Serons-nous remboursés ? Rien de moins certain ! En avez-vous entendu parler récemment ? Non, car Trump n’en a pas glissé un seul mot ! Nos journalistes préfèrent regarder de l’autre côté de la frontière car, ici, le lit est partagé par trop de personnes, semble-t-il !

Autre exemple, spécialement pour les Verts (je mets une majuscule par respect pour l’environnement qui, dans cet exemple, en prend pour son rhume autant que notre portefeuille) : la cimenterie McInnis, vous connaissez ? Le plus émetteur de GES (Gaz à Effet de Serre) de la province qui a couté pratiquement 50% de plus que prévu, soit 450 millions de plus que le 1,1 milliard de dollars qui était budgété à l’origine du projet. Elle nous appartient cette cimenterie gaspésienne. Elle se situe à Port-Daniel, et l’actionnaire majoritaire se trouve à être la Caisse de Dépôt et Placement du Québec. Et j’imagine que vous comprenez que la Caisse de Dépôt est notre bas de laine en quelque sorte car elle gère, depuis 1965, nos avoirs provenant du régime de rentes du Québec et plusieurs autres régimes de retraite et d'assurances publics et parapublics du Québec. Ce projet devient le plus polluant jamais lancé au Québec, et sans BAPE (Bureau d’Audiences Publiques sur l’Environnement). Pourtant, la majorité des Gaspésiens continuent d’être fiers des emplois ainsi créés. Peut-être d’autres moyens moins polluants, moins couteux et moins « mal tricotés avec de la laine hautement politisée » auraient-ils pu être développés ?

Ainsi, lorsque Trump qualifie certains pays d’une manière qui s’apparente à une partie du corps où le dos perd son nom, un peu sans gêne, au lieu de s’en offusquer, nous devrions regarder comment notre propre gouvernement nous traite sans nous qualifier. Notre belle république de bananes n’est-elle pas en train de brunir au point où celles-ci, les bananes, ne seront même plus assez bonnes pour servir à faire un gâteau ?!? 
N.B. Je n’ajoute pas davantage de détails chiffrés car je prends pour acquis que vous chercherez à connaitre toute la vérité sur cette « fantastique » cimenterie et sur notre « extravagante » Hydro-Québec, et que vous fouillerez pour trouver des informations plus précises. Vous en trouverez, car il y en a. Mais ce soir, aux journaux télévisés, vous n’entendrez pas parler de ce qui touche votre portefeuille, ne vous y « trumpez » pas. Vous saurez, cependant, si le toupet a respiré de travers et s’il a déféqué sur un autre pays de la planète !

J’ai reçu une note d’un(e) lecteur(trice) aujourd’hui. Je dirais qu’il s’agit d’une personne anonyme, même si je connais son adresse courriel, son adresse IP, et quelques coordonnées assez précises qui me permettent aisément de l’identifier, et je remercie cette personne ne me pas m’avoir dissimulé ces informations. Je n’écris pas anonymement et il me semble normal et civilisé de s’adresser à moi de la même manière, même si je ne me sens pas obligé de dévoiler à tous le nom de cette personne, ni même son genre. Nous l’appellerons, pour les besoins du texte (c’est complètement inutile !), le numéro 11.

Alors, numéro 11 m’a écrit pour me dire, en essence, que, dans mes archives, il manquait le mois de décembre 2017. Ne reculant devant aucunes dépenses (je trouve toujours ça bizarre de placer le mot « aucunes » au pluriel… y en a pas, y en a pas, batèche ! Assez singulier, n’est-ce pas ?), je me suis précipité sur le calendrier que gère mon ordinateur pour toutes les années depuis Mathusalem (le grand-père de Noé, né en 3317 av. J.-C). Avant cela, j’ai rarement besoin de m’y référer, et si oui, j’y vais de mémoire uniquement.

Pour décembre 2017, numéro 11 avait parfaitement raison : rien, mes archives de blog ne contiennent rien, complètement rien. Il n’y est fait aucune mention d’un tel mois/année dans les archives de mon blog. Après moult recherches (remarquez ici que moult ne s’accorde pas, le « s » étant aussi absent que décembre 2017 !) pour trouver la cause de cette monumentale catastrophe qui pouvait détruire ma carrière d’un seul trait, j’ai dû me rendre à l’évidence. La conclusion est apparue claire et précise : je n’ai rien écrit, du moins rien publié sur mon blog, en décembre 2017. Et c’est pourquoi les archives dudit blog n’ont rien noté. Numéro 11 a visé juste, et cette personne, ce numéro devrais-je dire, semble le seul à s’en être aperçu.

Alors, il faut y remédier, mais mon directeur d’archives ne l’entend pas de la même oreille. Il veut bien recevoir mon texte mais il sera archivé sur les tablettes d’un autre mois, janvier, et dans une autre année, 2018, n’en déplaise à numéro 11 (P.S. J’espère que numéro 11 se reconnait malgré ce subterfuge. Un indice : Sa note avait 11 paragraphes, mais davantage de fautes de français !).

De ces onze paragraphes, le dernier abordait brièvement les jeux de société. Ainsi, pour tenter de me faire pardonner, j’offre à numéro 11, et vous pouvez en profiter également, mon expérience concernant la correction de deux erreurs sur un récent jeu relié à une émission de télévision bien connu.

Quelque part avant la fête de Noël, j’ai commandé en ligne le jeu « Au Suivant » produit à Québec par la firme Gladius. La commande faite chez Archambault a été livrée promptement dans notre garage d’hiver par un imbécile de Postes Canada qui n’a pas daigné se rendre jusqu’à la porte d’entrée pour laisser une note dans la boite aux lettres étant donné notre absence. Ainsi, le voisinage aurait tout aussi bien pu obtenir le jeu à notre place sans avoir à débourser un seul sou, gracieuseté de Postes Tralala, le service en or !

Une fois le paquet déballé, j’apprécie tout de suite la qualité de la présentation et la précision ainsi que la clarté des règles. Quelques éléments à préparer rapidement pour que le jeu soit fin prêt lorsque les joueurs le seront, et j’engage ma réputation pour être le digne « Stéphane Bellavance » du jeu (C’est l’animateur du jeu. Ce n’est pas obligatoire, mais recommandé, surtout si certains participants n’ont jamais vu le jeu à la télé).

Une partie de notre famille élargie s’installe, et les parties s’enchainent. Le plaisir intellectuel est au rendez-vous, le jeu est bien fait, et tout se déroule bien. Puis, deux questions bloquent notre ardeur pourtant si bien engagée. Je vous les donne en mille :

1)      Carte-Question : Catégorie Littéraire

De quelle origine est Gabriel Garcia Márquez, l’auteur du roman Cent ans de solitude ?
 
Le choix de réponses : Espagnole (en vert – donc, la bonne réponse selon le jeu) et Colombienne.
 
Le jeu, selon nous, suggère une réponse fausse, et voici pourquoi : Gabriel José de la Concordia Garcia Márquez, alias « Gabito », ou « Gabo », est né le 6 mars 1927 à Aracataca, en Colombie, et est décédé le 17 avril 2014 à Mexico, au Mexique. Il ne faut pas confondre la langue d’écriture de l’auteur bien connu (l’espagnol) avec ses origines colombiennes. Donc, la bonne réponse n’est Espagnole mais plutôt Colombienne.

2)      Grand Jeu du 21 (le jeu final où il faut donner 21 mauvaises réponses consécutives)
 
Sur l’une des nombreuses cartes,  il est demandé :
Tréma ou guillemet ? Lequel est un signe de ponctuation ?

Puisque le terme guillemet est en rouge, il s’agit de la mauvaise réponse, celle qu’il faut donner, sauf que... ce n’est pas le cas, selon toute vraisemblance, et selon les références consultées.
 
Voici une des définitions générales du mot guillemet :
Le guillemet est un signe typographique de ponctuation, principalement utilisé par paires d'un guillemet ouvrant et d'un guillemet fermant. Leurs formes (simple ou double, en chevron ou en apostrophe) et positions (gauche ou droite) varient selon les langues, les régions ou la direction du système d'écriture utilisé.
 
Quant au tréma, pour être certain que ce n’est pas un signe de ponctuation, nous avons vérifié … et voici une brève définition généralement acceptée : Le tréma est un signe diacritique de l'alphabet latin hérité du tréma grec. Il est formé de deux points juxtaposés.

Donc, ici, la réponse qu’il fallait donner et qui devait être en rouge, la mauvaise donc, c’était bel et bien Tréma, et non pas guillemet.
 
J’ai soumis ces deux erreurs à la firme Gladius qui a répondu promptement, annonçant que la prochaine édition verrait celles-ci corrigées. Malgré la réponse automatisée quelque peu impersonnelle, je crois que l’histoire se termine bien, d’autant plus que Gladius nous offre un rabais de 20$ sur notre prochain achat.
 
Voilà, numéro 11, un jeu que je vous recommande si les jeux de type plutôt intellectuel, de culture général touchant plusieurs domaines, vous intéresse. Il est québécois mais surtout, il est bien structuré, intelligent et agréable à jouer. Et il ne suppose pas une cacophonie complète des joueurs en présence. Des heures de plaisir, divisées en partie de 30 à 45 minutes environ.
 
P.S. Pour les numéros de 1 à 10 ainsi que ceux supérieurs à 11, vous pouvez toujours m’écrire en cliquant sur le mot ICI.

Devrais-je lancer ici des vœux de paix pour la nouvelle année ? La paix s’en portera-t-elle mieux si j’en vaporise quelques essences littéraires sur quelques paragraphes de mon blogue ? Je me permets d’en douter, et vous me permettrez d’en faire autant. Mais puisqu’il est de mise, de bon aloi et de bonne tradition de « vœuter » à tous vents à l’arrivée du mois de janvier, parce que, chez nous, sur notre continent, l’année civile débute le premier jour de ce mois plus souvent qu’autrement frisquet, je me dois (que me dois-je donc ?) d’user l’encre de la pointe de ma plume pour m’y attaquer.

Que « vœuter » alors ? Mais que « vœuter » donc ?

La paix, j’y reviens, la paix ? Je n’y peux que bien peu de choses, à vrai dire, me réduisant à la paix autour de moi, et cela, je ne songe pas à VOUS la souhaiter puisque c’est de moi que cela relève, on s’entend !?!

L’amour, autrefois appelé la charité ? Bon, mais lequel ? Selon les références sur lesquelles nous pouvons nous baser, nous pouvons en déterminer 7, 9, parfois 13 types, voire davantage. Je vous « vœute » donc l’amour tout court, vous laissant choisir celui qui vous convient selon votre foi, votre tendance ou votre compréhension sociale.

La santé ? Mon homme tard, que je vous ai présenté à quelques reprises, n’en a que faire de la santé. Il sent sa vie s’en aller, et la rivière lui coule entre les doigts comme le sable d’un sablier qu’il ne contrôle plus, qu’il ne cherche plus, je dirais, à saisir. Alors, que vaut-il à l’homme de « vœuter » dans de telles conditions ?

Ainsi, je vous souhaite le plus sérieusement du monde de rêver beaucoup et d’en prendre un morceau pour le ramener dans la réalité, dans votre réalité, et le faire vivre. Qu’il s’agisse d’un petit ou d’un grand projet, traitez-le comme le plus important, et accrochez-vous y comme la feuille s’accroche à sa tige, comme la branche à son arbre, pour pousser, pour se développer.

Si chacun de nous travaille sa réalité en la tapissant, en partie, d’une couleur de rêve, les odeurs de merde, pour ne pas dire autrement, qui nous tombent dessus parfois seront sans doute moindres ou plus tolérables, et nous serons, sans doute aussi, plus tolérants les uns envers les autres.

Avoir sa propre voiture, construire son cabanon, se marier, avoir un enfant, écrire un livre, reprendre ou poursuivre ses études ou les réussir, changer de travail, revoir des oubliés, faire un voyage, se libérer d’une tâche trop difficile ou devenue monotone, dire la vérité à un compagnon ou une compagne trop lourde, se faire un nouveau jardin, travailler un jour de moins, un jour de plus, voir un spectacle par mois, faire un budget, ne plus coucher avec son téléphone, donner du temps de qualité à ses proches, changer d’air, repeindre ses armoires, discuter avec son beau-frère plus souvent, écrire tous les jours, ou ne pas écrire tous les jours, faire de la peinture, changer sa coupe de cheveux, sa paire de lunettes, ou ne pas les changer tous les mois, rire, faire partie d’une chorale, marcher régulièrement, reprendre sa guitare, essayer un joint, cesser les tests de drogue parce que devenu spécialiste… nous avons tous une clairière dans notre tête où nous pouvons courir en rêve pour échapper à la réalité qui pourrait assez facilement, avec quelques efforts, sortir et naitre au grand jour.

Voilà le seul vœu que je voudrais voir s’exaucer pour nous tous, pour chacun d’entre nous, pour que l’année 2018 soit… d’une durée de douze mois, simplement !

​Si la réalité se met à la teinte du rêve, elle doit tout de même conserver sa pleine couleur !

J’ai les deux mains sur, voire presque dans le clavier de mon ordinateur mais au bout de mes doigts pousse une fièvre qui me retient ailleurs. La suite que j’essaie de poursuivre ne semble plus vouloir se laisser créer et tarde à se désancrer de mes eaux troubles sans même que je ne cherche à en comprendre la raison… Il s’y trouve tant de personnages nés du réel, souventefois recréés, mais aussi remués du fond de mes souvenirs parfois… des personnages que je croise encore dans les ruelles étroites de mes journées au quotidien. Je ne le cherche pas toujours mais ils sont là, moitié eux, moitié à moi, aussi vaporeux que tangibles.

Entre eux et moi existe une vitale et fondamentale différence : moi, je sais s’ils existent ou pas, partiellement ou totalement, tandis qu’eux n’en ont aucune idée !

La folie ayant un caractère plutôt polysémique, selon le côté de la clôture où elle agit, ou même selon l’expérience qu’elle a de l’être qu’elle influence, il devient journellement ardu de me situer entre les multiples personnages et mes nombreuses personnalités, les uns dichotomiquement multipliés par les autres à la mesure des miroirs se faisant face.

(Si jusqu’ici, vous n’arrivez pas à me suivre complètement, imaginez un peu la vie que je mène, et tout le saint-frusquin que je dois trainer simplement pour me différencier !)

Ma doucereuse mélancolie, à laquelle je tiens mordicus, venant constamment s’ajouter au mystère de cette folie que semble nourrir la créativité reliée à l’écriture ralentit et accélère par séquences soutenues mes périodes de création, au fur et à mesure que mes personnages me rencontrent, car il me faut bel et bien les rencontrer, et reconnaitre leurs odeurs respectives. Sans odeurs littéraires, point d’écriture.

Pour compliquer davantage, il me plait de parler du présent au passé et vice versa, sachant bien, par expérience, que, de nos souvenirs, nous ne gardons que ce que nous sentons bien, d’une part, et nous ne voyons bien qu’avec les yeux ridés d’aujourd’hui, jour de plume, d’autre part. Tout le reste se teinte de la couleur du temps qui passe et des humeurs qui brulent en nous, vivifiantes.

Je relis quelques bribes et je m’insère à nouveau dans leurs vies couchées sur mon papier pour la modeler à nouveau au gré de mes propres vents. Un jour, peut-être, vous les verrez apparaitre sur votre palier… 

Octobre ne s’en était pas caché. Et novembre n’a pas su la retenir. De neige qu’elle est tombée, glace, rapidement, elle est devenue, son état changeant en mettra plusieurs dans tous leurs, également ! (Non, le mot n’est pas manquant. Redondant, mis au pluriel, état revient hanter la fin de la phrase !)

Mon soixantième hiver, je le réalise, puisque mon hiver, d’Octobre naissant, neigeait en mon année zéro. En ces temps-là (c’est vieux de le dire de cette manière-là, mais la vérité ne rajeunit personne…, sauf sur une vieille photo !), l’Octobre blanchissait en son milieu déjà, sans attendre que novembre ne se pointe le flocon. Mais aujourd’hui, modernité verte oblige, diront les moins sceptiques, faussement, la neige tombe d’abord en pluie en Octobre pour nous conscientiser aux changements climatiques. On n’arrête pas le progrès !

Ce qui fait que le dehors s’entremêle entre des airs de neige, de glace et de restes de feuilles qui se meurent de froid, alors que les voitures laissent, au passage, un bruit sec et croquant qui choque et glace le sang.

À l’hiver, je préfère les trois autres saisons, la cinquième demeurant accessible à l’année…

Et pendant que les saisons volontaires défilent au dehors, les involontaires du dedans poursuivent leur route, et le dixième portable neuf de la saison est en voie d’être commandé, alors que son prédécesseur est en cours de configuration sur les planches de mon bureau. Celui-là sera pour mon bébé-fille, pour que ses études se poursuivent avec de meilleurs outils, et que sa plume ne s’écorche plus sur son vieux portable qui s’essouffle alors que sa belle plume, elle, prend de l’autorité, blog à l’appui (https://madgeberube.weebly.com/)

J’y retourne… sans trop regarder ce blanc qui, progressivement, semble vouloir éteindre sa froideur sur les toits des maisons environnantes. J’ai peine à croire que nous en avons pour plusieurs mois ! Je crierais si je le pouvais encore, mais je conserve cette option pour mes besoins autres, plus intérieurs, plus profonds, et de loin, plus silencieux, sachant que le cri a souvent plus d’effet, en solitaire en tout cas, lorsque poussé… en silence ! Je le redis pour une énième fois : J’écris pour ne pas avoir à crier, entre autres !

Parti depuis dix jours déjà, Octobre est déjà oublié. La blancheur froide des matins de novembre s’est glissée hors de nos lits douillets ce matin pour tester, une première fois, la qualité de nos pneus d’hiver. Nous n’y échapperons pas, encore cette année.

C’est presque difficile à croire ! Cruel…

Il ne reste que quelques arbres qui résistent à la tombée de leurs feuilles, vieux fous incrédules. Notre regard se porte plus loin qu’à l’habitude pour n’en voir pas plus qu’à l’accoutumée. Les vents s’acharnent sur ces pauvres branches qui se meurent de l’hiver qui les tue un peu plus chaque jour.

J’entends, sans le vouloir, le revêtement extérieur des parois de notre demeure répondre aux attaques sournoises du vent qui tente un soulèvement. Ses griffes violentes produisent de longs frissons annonciateurs du temps hivernal.

Les toits des maisons osent à peine se blanchir du peu de flocons reçus, comme pour se mettre à la mode du mois de novembre. Ils ne tiendront pas, c’est clair. Le soleil viendra les lécher bien vite pour retarder un peu l’arrivée de la morte saison.

J’ai attendu son retour… quelques jours après la fin du mois… mais novembre ne s’octoberisera jamais à mes yeux. Mort mois, inerte, un temps à prescrire, une marche vers la noirceur blanchie, c’est novembre qui ouvre la funeste voie de l’hiver, au dehors comme au-dedans !

Il en est ainsi puisqu’il n’en est pas autrement, dirait l’autre, éternel optimiste !​

Ce n’était jamais un dimanche.
Le temps était ordinaire.
La plume à la main, j’étais penché, songeur, à rédiger un chapitre quelconque…
 
Madeleine n’était déjà plus l’objet de mes pensées, malgré quelques lettres restées au fond de mes tiroirs. La vie efface souvent de larges pans du tableau sombre du temps de nos enfances troubles. Je m’attardais à lier des recoins mal éclairés de cette « Femme laide » que j’ai détruite depuis (un vaste fouillis de plus de 200 pages pondues au soleil vert de mes études cégépiennes !).
 
Le Parker était lourd. Sa trace me pesait.
J’aurais voulu des airs de dépression, n’eut été de mes trop multiples environnements.
Je me protégeais comme le vagabond le fait en changeant de quartier.
Les lunes belles me regardaient parfois de haut, longtemps.
L’odeur de leur café se mêlait aux volutes résidantes de ma vie de semaine.
À fenêtres fermées, aux rayons bleutés, je noircissais les pages sans que ma vie ne le soit.
 
Les soirs, de jour comme de nuit, se ressemblaient tous, à personnalité nommée.
Sans influence externe autre que ma propre multiplicité, j’allais bon train, de la bille au crayon.
Sans me relire…
 
De Porphyre à Galatée, elles circulaient, parfois reine, parfois esclave, parfois tout, parfois rien.
Dames inconnues aux hommes de deux seules dimensions, elles n’avaient aucun dialogue.
Il semblait inutile de leur en écrire, ayant trop à dire.
Symboliques, ardentes comme le verre en fusion, elles parcouraient les pages de leur laide beauté, sans que l’auteur ne puisse les rattraper.
 
J’aimerais aujourd’hui relire ces jets impromptus de « La femme laide ».
Désorganisés et brulants, platoniques et aimants, personnages et verbes finissaient par ne faire qu’un dans une cavalcade onirique de mots souventefois inventés. Je sais encore aujourd’hui la personnalité qui planait derrière ce récit, et je la sais forte…
 
Époque marquante, s’il en est, elle reste loin de mes mots actuels, mais en fut souvent une dérive inquiétante. J’y ai laissé bien des plumes… au lourd plomb !
 
P.S. Ceux qui ne saisissent pas tout à fait l’essence de ce qui est ici écrit, prenez quelques secondes pour y remettre le nez. Puis, reculez d’une quarantaine d’années et relisez ce que vous auriez pu écrire à ce moment-là. Déjà, vous devriez trouver quelques indices, quelques éléments… en autant, bien entendu, que vous ayez quarante et plus, de un, et que vous écriviez à cette époque, de deux. Sinon, l’imagination peut être mise à profit pour vous apporter son aide. 

À travers les notes de musique que ma belle fenêtre me fait entendre, je ne vois que du rouge d’Octobre, entremêlé de jaune effeuillé du même mois, bordé d’un beau vert conifère de l’année, le tout temporairement soutenu par des branches qui n’ont d’envies que de se dénuder pour affronter l’hiver sans leurs feuilles. Une brise douce les fait voyager sans dessus dessous pour venir s’étendre au sol, et mourir lentement, humides et brunies, sur le coin d’un terrain, attendant qu’un camion les cueille, sans âme et sans enfants pour s’en amuser.

Pendant que toute cette nature nous présente sa pièce maintes fois renouvelée, l’homme aussi joue son rôle, un rôle connu, celui qu’il croit devoir associer au pouvoir, et qui, comme la feuille d’automne, lui assure une vertigineuse chute. Pouvoir, sexe, d’aucuns diront crument « cul », à tort ou à raison, et argent sont des odeurs attirantes pour qui sait faire taire, le temps de quelques saisons, jusqu’à ce que la vraie nature reprenne ses droits, voire un peu plus parfois.

Il est des silences tristes, comme il est des paroles blessantes et des gestes pour le moins inopportuns. Sommes-nous étonnés de ce qui arrive, de ce qui est arrivé ?

Si les miroirs pouvaient refléter ce qu’ils voient vers ceux qui s’y projettent, peut-être seraient-ils en mesure d’y faire face !  Pour avoir de véritables regrets, faut-il avoir été, au moins une fois dans sa vie, une victime ? Pour savoir que la montagne possède deux versants, il faut se rendre compte que nous gravissons une montagne.

La guitare de Lagoya me ramène les yeux vers ma fenêtre enorgueillie d’arbres où la nature, celle où l’homme ne peut agir, inonde les carreaux de milliers de teintes de mon Octobre d’aujourd’hui. Quel repos ! La brise a grandement amenuisé son souffle pour devenir imperceptible et ne faire réagir que quelques feuilles à la fois. Plus rien ne tombe. Le sol est déjà suffisamment chargé alors que plusieurs sont déjà ensachées, prêtes à s’éteindre sans couleurs. Les conifères s’en moquent, trop verts pour être atteints.

Tout baigne dans des couleurs allant du vert qui résiste encore jusqu’au rouge prêt à mourir, soutenues, en toile de fond, par le parfait bleu de ce ciel que l’Octobre soutient depuis le premier jour, presque sans arrêt. Quel bel Octobre ! Il s’agit de se tenir loin du brouhaha de l’homme médiatique, et le tour est joué… pour quelques heures en tout cas.

​Elle ne se refermera que dans une huitaine cette belle fenêtre d’Octobre pour passer au suivant, laissant au temps le temps d’annoncer une autre saison. Quant à l’homme tombé au bas de sa hauteur, il s’en remettra, hélas!, bien trop vite, et reprendra la même ritournelle pour d’autres oreilles naïves.

Il m’arrive souvent de me demander ce que mes mots signifient à l’oreille de ceux qui se les entendent lire, souvent.
​
Il est fréquent de les entendre m’écrire leur incompréhension, criant à l’injustice presque, sur un autre ton que celui que je croyais avoir emprunté, souvent.

Je sens, de temps à autres, le devinant dans une expression mal saisie ou prise au pied de la lettre, je sens un mal à l’aise évident par le manque d’accoutumance au rythme de mes phrases quelquefois incongrues, j’en conviens.

Je sais, nous devrions tous avoir le même niveau de langage pour pouvoir communiquer, pour pouvoir MIEUX communiquer. Nous avons (presque) tous les mêmes poignées de portes à ouvrir pour y accéder mais quelques-uns d’entre nous trouvent la sortie plus rapidement, je ne sais pas pourquoi. Et je refuse de niveler par le bas. Je m’obstine à croire qu’il faut le faire pour se faire comprendre. Tous les jours, ou presque, j’apprends du nouveau touchant ma langue. J’apprends ou je réapprends, je m’approprie, je retourne une phrase dans un autre sens, je rejoue un air sous un autre ton. Je ne veux pas jouer constamment sur le même ton, ne faisant vibrer qu’une seule corde.

Ceux qui trouvent cela trop complexe peuvent s’éloigner, j’ose le dire ! Tous les « si j’aurais », tous les « tout qu’un », tous les « j’ai dit qu’est-ce que » ne me feront pas changer d’avis sur mon vocabulaire, sur ma langue, et sur mes mots, certes non ! J’entends ces erreurs à cœur de jour, même à la radio et à la télévision d’État qui, autrefois, nous servaient de guide pour le bien-parler. Ce n’est plus le cas ! Maintenant, le « on » remplace le « nous » partout, et la mode se conjugue à la « tout croche » ! Il me semble encore possible d’utiliser un langage de bon niveau sans perdre ses origines et son accent (non, je n’ai pas l’accent français !).

Ce n’est pas seulement le peu d’intérêt pour le français au Québec qui m’agace, mais le peu d’intérêt pour les langues tout court. La « toutcrochitude » est répandue dans tous les langues que nous parlons, et écrivons. « Si cela va sans dire, cela ira encore mieux en le disant. » (Talleyrand) 
​
N.B. Pour ceux qui ont besoin de réponses :
        Si j’aurais   se dit Si j’avais;
        Tout qu’un se dit Tout un;
        J’ai dit qu’est-ce que… se dit J’ai dit ce que…
        Quant à la toutcrochitude, ça ne se dit pas, mais c’est relativement simple à comprendre !

Mon blog me pose régulièrement la question, et celui d’une de mes fidèles clientes fait de même, ne tarissant jamais de questions sur la fréquentation des clics sur nos blogs respectifs. Parfois, je publie un truc qui me semble devoir, ou pouvoir, intéresser un certain nombre de personnes, et le nombre de visiteurs reste relativement normal. Par contre, certaines autres journées, alors que je n’expose rien, aucun texte, les clics explosent, atteignant des sommets incroyables.

Il semble que certains lecteurs (lectrices incluses – le masculin continuant de l’emporter dans la langue française !) se réservent une journée donnée pour déguster le contenu de la semaine, voire du mois. Je n’ai rien contre, ceci expliquant cela, en partie.

Cependant, il existe assurément d’autres facteurs comme le jour de la semaine et le moment de la journée où le texte est mis en ligne. Malgré le fait que j’en suis à ma septième année sur ce blog, je n’arrive à savoir à quelques moments ceux et celles (Tiens ! J’ajoute le féminin aussi ! Bizz…) qui me suivent sont plus enclins à être influencés par l’heure de diffusion. De toute manière, la plupart du temps, je ne programme pas, je publie directement, sans attendre. Lorsque les carottes sont cuites, je passe à table !

Enfin, regardant mes statistiques de la journée, réalisant aussi que j’arrive à un million de clics bientôt, j’avais envie de vous en parler, sachant bien que cela n’allait pas non plus vous faire réagir autant que les nouvelles TVA, c’est clair.

Puisque j’y suis, avez-vous déjà remarqué qu’il n’y a aucune publicité sur mon blog ? Il n’y a que le contenu lui-même, la structure et rien d’autres. Je l’ai déjà dit, car c’est la raison principale pour laquelle j’ai choisi cette plateforme, outre le fait qu’elle est entièrement gratuite. Le seul truc, pour moi, qui ne l’est pas, c’est mon domaine : marcberube.com, que j’ai acheté pour que mon blog soit véritablement relié à MON nom.

Ceci dit, je connais certains de mes lecteurs, car je reçois leurs réactions via Facebook, sur mon blog ou en privé, mais je suis toujours étonné de recevoir des réactions émanant de gens que je ne connais pas du tout. Évidemment, je ne nourris pas mon blogue pour initier des débats, quoique cela puisse être intéressant, mais parfois, il arrive que des gens d’ailleurs me fassent part de leur opinion et arrivent à me surprendre. Je les lis toujours avec intérêt.

P.S. À ceux qui se posent la question, j’essaie d’utiliser les principes de l’orthographe rectifiée, souvent appelée la nouvelle orthographe, principes que j’ai abondamment explorés à l’aide d’exemples dans une série en 2012 sous la catégorie « Nouvelle Orthographe ». Elle peut toujours être consultée et je souhaite la poursuivre bientôt, si le temps me le permet. J’aime écrire, j’aime le français, et les langues. Et je mets des efforts pour m’en servir correctement en tout temps, que j’écrive rapidement ou lentement, sur un bout de papier ou pour un texte à publier. Il en va de même pour toutes les langues que je connais. C’est une question de respect et de principe. Je fais encore des fautes, c’est vrai, mais je ne veux pas faire la faute de l’ignorer !