Je n’ai pas d’excuses à offrir, même si j’aurais aimé me sentir coupable pour me faire pardonner. Lorsque le couteau est planté dans son dos, ressorti puis replanté, à froid, sans émotions, la victime doit-elle se retourner pour s’excuser de ne pas avoir offert son cœur en cible ?

Le mensonge d’abord, doublé d’une mauvaise foi sans nom, et d’une incapacité chronique d’accepter les faits et la vérité qui les sous-tend, tout cela est venu me chercher et briser un lien vieux de plusieurs années, un lien qui m’était cher …

Le pardon, vous dites ? Il me semble que le pardon présuppose la compréhension des faits. Il ne doit pas se faire dans le mensonge. En tout cas, je ne veux pas inverser les rôles et faire semblant. Je préfère encore me tenir loin car, comme dit l’adage, qui a menti, mentira !

L’hiver s’en est allé, comme la neige a neigé, écrirait Nelligan, et la douleur est restée, vive. La plaie ouverte et profonde n’aura de cesse de s’agrandir qu’après ma disparition, sans possibilité de cicatrisation. La fleur était empoisonnée, et ce, dès le jour où l’eau du catholicisme a été versée sur mon front … Je me suis ailleurs trempé tous les os depuis, heureusement !
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P.S. Les chiffres comptent et s’inscrivent au livre de comptes. Les mots règlent des comptes et ferment les livres.

Assis sur les marches de l’auditorium de ma jeunesse, je griffonnais déjà, laissant mon Parker au plomb diriger une partie de ma vie, celle, ténébreuse, qui m’a suivi jusqu’ici. De ses feuilles multicolores, il n’est resté que l’esprit, toutes les virgules ayant été distribuées aux « n’ayant pas droits » !

Elles déambulaient aux pas des études secondaires, sans plus, la tête droite, le cou raide, l’œil désintéressé de toutes écritures qui pouvaient ressembler à une poésie quelconque. Parfois, rarement, j’apercevais leurs yeux se pencher sur ma feuille remise et sitôt rejetée. Aucun regard ne parfumait leurs alentours. Elles tentaient quelques grondements de temps en temps, en signe d’agacement. Je n’en tenais pas compte, la blessure aurait été incicatrisable.

Mon Parker au plomb, cadeau venu du ciel, s’il en est, remplaçait mon index manquant. Continuellement, il noircissait les pages de mes cahiers, qu’elles soient multicolores ou monochromes, qu’elles soient distribuées, jetées ou conservées. La passion, le plaisir, je dirais le besoin d’écrire dépassait tous mes sens et les nourrissait à la fois. Je ne me connaissais pas autrement. Je n’étais rien d’autre que des mots alignés en phrases.

Ma vie ne rimait qu’en vers ! La solitude m’était légère.

Mon Parker se nourrissait de mines comme un enfant de friandises, et je laissais cet environnement se solidifier autour de moi pour véritablement devenir le mien. J’ai tant écrit … pour ne pas crier, et pour garder le silence ! J’écris encore, toujours pour les mêmes raisons, et c’est mon blog qui assure la distribution.

Les marches de l’auditorium de ma jeunesse ne sont plus les mêmes, cela va de soi… mais la connaissance de mon ignorance m’a appris, voire démontré par A plus B, que l’on ne change pas, pas d’un iota, pas d’une virgule. Il arrive que l’on emprunte les habits d’une autre personnalité, que l’on en crée une pour défendre son identité ou pour la cacher ou la multiplier, mais on ne change pas. Nos écrits le prouvent. Du Parker au plomb que j’aimais tant, lourd, fort, à la mine cinglante et résistance, je suis passé au clavier, correcteur, précis et parfois trop rapide sur la gâchette, mais toujours juste et vrai. Les temps changent, mais nous, non !

Je me relis parfois avec un peu d’effroi. Je constate que mes mots ont la même résonance, les mêmes travers (les miens), et que mes virgules se cachent encore dans les mêmes recoins, signes flagrants de ma personnalité multipliée. J’ai crié tant de mots entre les lignes que mes silences ont souvent été mal perçus, et j’ai dû en cesser ou en réduire la distribution. Pour certains, les mots ont un sens. Pour d’autres, les mots ont une valeur. Rares sont les gens pour qui les mots possèdent les deux caractéristiques, surtout lorsque les mots sont combinés.

Assis sur la plus haute marche en face de l’auditorium qui n’en avait que deux, j’écrivais pour celles qui passaient devant moi, sans tenir compte de leurs avis ou réactions. Aujourd’hui, alors que ces marches font désormais partie de mon souvenir à augmenter, je m’assois devant mes écrans et je garde ce silence pour moi, et je parle en peu de mots à mon blog, laissant l’essentiel de ma conversation littéraire dans des répertoires que jamais personne ne consultera. Ainsi, je n’ai plus besoin, presque plus, de me guérir des regards reçus.

Comme je l’écrivais voilà plus de 40 ans sous une forme presque semblable, tes mers auront beau tempêter tant et tant, il me restera toujours temps de sècheresse !

​Y a des trucs que je ne lis pas.

Y a des vidéos que je ne regarde pas.

Y a des gens que je n’écoute pas.

Y a des consignes que je ne suis pas.

Y a des écrits que je ne publie pas.

Y a des opinions que je ne partage pas.

Et je ne m’en porte pas plus mal, bien au contraire.

Je me méfie de la majorité, de ce que tous croient en bloc. Je résiste au courant des rivières populaires qui emportent tout sur leurs passages sans laisser place à une seule once de jugement et de personnalité propre. Tout ne m’est pas utile, à tout dire !

Il me vient parfois des expressions en tête qui se signent en mon esprit pendant plusieurs jours, voire des mois, et qui peuvent tracer des lignes qui tireront leurs traits quelquefois pendant nombre d’années, un peu comme une chanson qui ne cesse de bourdonner entre mes oreilles. Mon époque collégiale, une époque perturbée, s’il en fut une, en a drainé plusieurs dont celle qui a donné son nom à ce blog : « L’avant-midi appartient à ceux qui se lèvent tôt ! ».

Il y eut aussi, sans dénigrement de ma langue maternelle qui ne ressemble pas beaucoup à celle que j’utilise pour dialoguer avec ma mère, le fameux : « I live together in peace ! », probablement influencé par une pièce de Paul Simon « Congratulations » où il se questionnait poétiquement sur la possibilité qu’un homme et une femme puisse vivre ensemble en paix. J’ai simplement, il me semble, réassigné le sujet, sans trop m’en rendre compte en apprenant avec lui, et quelques autres, mes premiers balbutiements d’anglais, babillages peu courants à Matane à ce moment.

De ce temps-là, il traine dans ma lourde tête une expression qui peut en refroidir certains, plusieurs même : « M’en aller ». M’en aller peut signifier partir, s’éloigner dans un autre lieu, jusqu’à mourir, partir totalement.

Jusqu’à présent, sachant que chaque jour depuis le début de ma vie me rapproche de celui de ma mort, je constate donc que je m’en vais. La chose est claire, n’est-ce pas ? La vie est une maladie incurable dont l’antidote n’a été trouvé que partiellement dans certains films de fiction, dans certains hérésies qui nous laissent croire que nous avons plusieurs vies (en étant, force est de le constater, de plus en plus crétins !), ou dans certains religions qui, tout en se terminant par la mort dite terrestre, offre tout de même une compensation ultime par la foi, à savoir la vie éternelle. Mais là n’est pas mon propos…

​M’en aller, certes, mais m’en aller où, d’une part, en laissant quoi derrière moi, d’autre part, et avec quels moyens, enfin. Mes réflexions solitaires se remplissent de questions dont bien peu trouvent des réponses. Cependant, je le sais, l’expression n’est pas là en vain. Elle trotte sans bruler d’étapes, et elle ne va pas s’en aller, contrairement à moi…

Je n’ai pas vraiment d’amis. Je connais des gens, simplement. Ces gens qui me connaissent le savent, l’ont appris, je ne suis pas facile à apprivoiser. C’est un trait saillant de chacune de mes personnalités, je dirais… peut-être, le trait liant.

Je mets beaucoup de temps parfois à m’approcher des gens. De loin, je les observe. J’analyse leurs activités, et j’apprécie. Puis, je tente une approche si une fenêtre s’ouvre. Récemment, cela m’est arrivé. Une jeune personne, dont les performances théâtrales des dernières années m’avaient touché, est passée près de ma bulle artistique et nous avons échangé quelques couleurs. Sachant qu’elle avait remporté le premier prix du concours Maitre Auteur de l’École L’Eau Vive, un concours qui fait appel au talent d’écriture de l’étudiant dans un temps maximum précis, à travers diverses épreuves, épreuves imaginées par le professeur Daniel Moreau, je me suis permis de lui demander, à cette étudiante de cinquième secondaire, s’il était possible de publier sur mon blog l’intégralité d’un de ses textes préparés lors d’une de ces épreuves.

Le sujet m’a frappé. Je ne m’y attendais pas du tout. J’ai reçu le texte voilà quelques jours déjà et j’ai dû prendre le temps de le parcourir à quelques reprises pour en saisir toute la gravité. Il n’est pas traité souvent, surtout à cet âge, et de cette manière. J’ai même fouillé dans mes souvenirs pour repasser des écrits du passé à propos de mon père, un texte que je vous propose avant celui de Naomy, histoire de vous préparer un peu : Apprendre encore un peu plus de la mort.

Voici maintenant le texte de Naomy Charbonneau, écrit sous pression, dans le cadre du concours Maitre Auteur, comprenant plusieurs épreuves difficiles, qu’elle a remporté avec brio. Prenez le temps de lire et d’entrer dans le texte, de le pénétrer littéralement, pour en saisir toute l’essence et toute la profondeur. Il ne peut que vous toucher ! Laissez vos commentaires sur ce thème que nous n’osons aborder que rarement, je les lirai avec grand plaisir. Et merci à Naomy de m’avoir accordé le privilège de cette publication.

​N.B. Texte intégral, sans aucunes modifications.

​Je vous ai donné ce texte de Naomy comme je l’ai reçu, sans rien y enlever, et sans rien y ajouter. Celle que je connais comme une jeune actrice pleine de « promesses » et de fougue, mais qui, hors de la scène, semble si paisible et si réservée, nous livre dans ce texte un autre côté de la médaille de sa personnalité. C’est un thème que j’aimerais développer davantage …

J’écris souvent mais je ne voyage plus souvent … je demeure dans mon propre univers, une grande bulle où se mélangent et se côtoient quelques personnes mais de nombreuses personnalités. Dépaysant pour certains lecteurs, mais divertissant pour d’autres, souvent les mêmes, cet univers n’est pas que réel, il va sans le dire … mais si je ne l’écris pas clairement, les « j’ai-les-deux-pieds-sur-le-plancher-des-vaches-à-temps-plein » ne pourront que rarement en profiter.

J’écris sans connaitre ni l’Adam, ni l’Ève de la majorité de mes « lecteurs-trices ». Il ne peut, il me semble, en être autrement puisque, de un, je ne vise précisément aucun marché, aucune cible, et, de deux, de mon côté de l’écran, peu de réactions nominatives me parviennent. Dans les faits, l’outil que j’utilise pour rejoindre les lecteurs potentiels, Weebly pour le nommer, en version gratuite et sans publicité (c’est une des raisons de mon choix !), me permet de savoir quotidiennement combien de pages vues et de visiteurs uniques chacun de mes sites ont obtenus. À moi d’en conserver le cumulatif ! J’entame ma septième année sur mon blog, et j’ai franchi le cap des 800 000 clics ! Les autres sites, à savoir Citations, Services informatiques, et la page principale à mon propre nom reçoivent moins de visiteurs. Dois-je remercier les gens d’entrer dans mon univers ? Je l’ai fait régulièrement et j’apprécie chaque commentaire et chacun des « likes » reçus.

J’écris par besoin …

J’écris pour ne pas crier …

J’écris pour corriger les fautes de ma propre vie …

J’écris aussi parce que j’ai reçu ce talent (Talent : Aptitude particulière à faire quelque chose) et que de ne pas m’en servir me serait fatal.

J’écris, c’est l’activité qui relie mes personnalités les unes aux autres, c’est le liant, c’est la voie par laquelle transigent et mes joies et mes peines et mes spleens (Spleen : Un état proche de la mélancolie, durable et persistant, qui, mêlé à la folie intégrée, donne lieu à des manifestations étranges et caractérisées chez certaines personnalités d’une personne – Définition personnalisée).

J’écris à tous les temps, mais pas selon le temps.

J’écris pour m’aider à n’y rien comprendre pendant l’introduction pour qu’une fois le développement digéré, je puisse conclure que j’aurai le dernier mot, à tort ou à raison.

J’écris entre les lignes, détestant les fautes et ne démontrant que peu de respect pour ceux qui les propagent.

J’écris ce que je crierais. Je n’efface que très rarement. Ce n’est pas toujours à vous que j’écris, à vous de transmettre à celui ou celle à qui s’adresse l’écrit et les cris. Merci d’y prendre garde !

Tous les « J’écris » se trouvent sur l’onglet « À relire » !

C’est fou, mais je me rends compte que le sujet me revient souvent en tête car il me semble qu’il n’est pas traité à sa juste valeur. A-t-on déjà demandé à ceux qui en bénéficient de définir la folie ? Assurément non ! Car la tendance qui se maintient est de considérer, pour un temps, la folie comme une maladie, voire une hérésie, puis un trait de génie parfois.

J’ai mis des années à me rendre compte de la mienne, plusieurs années, et j’ai dû en ajouter plusieurs autres avant de l’accepter, de me la montrer en pleine face, de l’étaler au magasin de ma vie, et d’y voir une autre définition que celle que les grands « spécialistes » auraient pu y découvrir car, eux, justement ne connaitront jamais cette folie. Ils n’ont pas cette capacité, ils ne traversent, ni ne traverseront jamais ces longs ponts où l’envie de plonger attirent constamment, ces endroits où se rencontrent, dans une même tête, simultanément, en temps réel, plusieurs personnalités d’une même personne reposant sur des socles aux folies légèrement différentes.

L’expliquer ne rend pas la folie accessible…

Elle a servi à toutes les sauces, comme si on voulait la rendre comestible parce qu’inaccessible autrement que par ceux qui en bénéficient vraiment. La folie ne s’invente pas en semant quelques grains de folaillerie çà et là. Bien des essais ont été faits pourtant, au fil du temps, associant la folie à de multiples expressions allant de la folie de la croix à la folie douce, en passant par la folie intermittente, circulaire, ou périodique, la communicante ou simultanée, la raisonnante, la folie chaude, mélancolique, mystique ou utérine, la folie du doute, des grandeurs, ou de la persécution, la folie générale, la folie collective, les grains de folie, et toutes les folies qui peuvent être faites.

Mais la folie intégrée n’est pas là, elle traverse tous les ponts.

Elle dure à jamais. Elle ne se guérit pas, elle ne peut être soignée car elle n’est pas une maladie. Elle est rarement côtoyée car ceux qui en tirent parti tentent souvent de vivre en autarcie intellectuelle par besoins, par contraintes, par intégration à leurs multiples personnalités qu’ils ne peuvent libérer qu’une à la fois, sans dévoilement total. Encore une fois, les mots ne rendent pas justice à la folie en l’expliquant partiellement. Ils sont encore à inventer, et ne serviront pas, même inventés, à faire saisir l’essence mais l’odeur du carburant seulement, si je puis dire. Ils réjouiront (réjouissent déjà !) les « -logues » et les « -eutes » ! mais les fous, eux, resteront seuls, debout, face à tous les vents, sur les ponts longs, sans sauter !

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Le vent est fort ce matin. Les arbres permettent aux feuilles de leurs branches de se retourner, de se plier aux caprices impétueux de la nature, au risque d’en perdre quelques-unes. Puis, à la faveur d’un relâchement, l’ensemble du houppier se redresse d’un trait, d’un même souffle invisible, comme s’il s’agissait d’un tout autre arbre, et les feuilles reprennent la couleur du dessus. Et plus rien ne bouge ! En voyant ce phénomène chez l’humain, des « spécialistes »  pourraient utiliser des termes se rapprochant de ceux touchant le dédoublement de personnalité, voire du vocabulaire employé pour décrire un type de folie. Le phénomène n’est pourtant qu’une simple réaction à une force de la nature.

Sur les ponts d’une vie, sensible aux vents, le fou s’intègre, seul, et fléchit. Parfois, il se blottit près d’un pilier pour mieux se voir affronter les éléments. Il se quitte ! Puis, il revient, ne pouvant se passer de lui, mais il ne perd jamais pied, jamais.

Sa principale personnalité, c’est l’ensemble de celles-ci.

Et sa principale qualité, c’est l’ensemble de ses défauts !

Sa folie n’est pas passagère; il en est le passager !

Il m’apparait clair que les balivernes qui nous ont été racontées depuis des temps immémoriaux, à savoir que la terre était ronde, ne tiennent plus. Il faut vivre intensément au Québec pour bien s’en rendre compte. Bien entendu, il y aura toujours des sceptiques, des vrais et des faux (des faux sceptiques, c’n’est pas d’la merde !) pour ne pas y croire, mais ceux-là ne croient qu’en eux et encore, certains ont des doutes.

Au cours des siècles qui nous ont précédés, la terre fut d’abord plate, plate comme une pizza, même si la pizza elle-même n’a été inventée que bien des années plus tard. Il fallait bien créer la forme avant d’y mettre des ingrédients et une croute, pardi ! Du reste, il existe encore des gens, ceux qui doutent de toutes les activités de la NASA (National Aeronautics and Space Administration), qui croient dur comme fer que notre bleue planète est plate, et que toutes ces photos prises de l’espace font partie du vaste complot international, voire planétaire, pour nous faire croire aux idioties de la NASA. Les conspirationnistes, vous connaissez ! Juste pour rigoler un peu, lisez ceci, en tout ou en partie, car c’est relativement long : La théorie de la terre plate.

La terre n’est pas ronde mais il se trouve qu’elle n’est pas plate pour autant !

Elle a une circonférence et un diamètre, c’est évident. Les calculs ont été faits, ajustés, vérifiés, revérifiés, et maintenant, depuis qu’Archimède a poussé un peu et qu’ils ont voté les lois de la gravité, tous, sauf ceux qui doutent de la NASA, comprennent pourquoi les habitants de l’Australie et de la Nouvelle-Zélande sont capables de marcher la tête à l’envers sans tomber, ce qu’aucun Québécois n’arrive à faire, car ici, nous marchons normalement, soit un pied devant l’autre, un pas après l’autre, pour la plupart des gens en tout cas. Le problème n’est pas là, mais pas du tout !

La terre semble être de forme ronde … mais au-dessus du Québec, il y a un creux ! Ouais, et c’est là que l’eau douce réside en grande majorité sur la planète et c’est pourquoi, il pleut depuis presque 20 semaines consécutivement, sans arrêt, et que même mes beaux pissenlits commencent à en avoir plein l’casque de toute cette flotte qui nous tombe dessus ! Il faut bien que nos lacs se remplissent, en préparation de la grande évaporation estivale, puisque le Québec est la province aux mille lacs. La double ration de neige reçue au cours de l’hiver a fondu comme neige au soleil (hein ?), ou comme peau d’chagrin, et cela n’a pas été suffisant, semble-t-il. La neige se serait évaporée ou transformée en gaz volatile puis envolée vers l’est du pays jusqu’à ce que Terre-Neuve, par transformation « in neigetto », en produise de l’électricité qu’elle cherche maintenant à nous revendre.

C’est comme si, à la hauteur du Québec, le Créateur avait « fourré » un bon coup d’poing sur sa création, et la cicatrice est devenue un creux, je n’ose pas dire un trou, dans l’écorce terrestre où l’eau n’arrive pas à s’échapper. Une chose est certaine, nos réserves d’eau douce ne se tariront pas de sitôt. L’arche de Noé serait une invention québécoise, que je ne serais pas étonné, tiens !

J’allume la télé, la présentatrice m’annonce une autre catastrophe en exclusivité. Pourtant, l’autre chaine vient tout juste de me casser les oreilles avec la même exclusivité, expliquée par le même spécialiste qui, soit dit en passant, m’avait aussi décortiqué les attaques terroristes en France voilà quelques temps. Décidément, il se spécialise rapidement, le gaillard.

Une cyberattaque, un virus qui touche plus de 200 000 ordinateurs dans 150 pays ! Je divise rapidement le nombre d’ordinateurs par le nombre de pays, ce qui me donne 1333 appareils par pays, et je ne suis pas très impressionné par la puissance du virus. D’autant que le spécialiste en question n’est même capable de le nommer. Il arrive à peine à me dire ce que ledit virus fait. Il vulgarise tellement pour que le commun des mortels comprenne que ça devient presque vulgaire. Y a rien de pire que la nouvelle exclusive, elle est tellement sensationnelle qu’elle devient une nouvelle sans contenu !

D’abord, jetons les bases pour bien saisir les mots utilisés. Qu’est-ce donc une cyberattaque ? Selon la définition généralement acceptée, c’est un acte malveillant envers un dispositif informatique via un réseau cybernétique. Elle peut venir d’une personne isolée, d’un groupe de pirates, de vastes organisations ayant des objectifs géopolitiques ou même d’un état. Le but visé peut être multiple, il va sans le dire mais il est plus clair de le spécifier.

Celle-ci était sans précédent, clame la présentatrice, poursuivant dans la même veine de l’exclusivité maladive. Des attaques sans précédent, la planète en a vécues autant que Gatineau a reçu de pluie dans les récentes semaines !

« WannaCry » disent certains médias, trop pressés de sortir une fausse exclusivité, « WannaCrypt » annoncent les spécialistes, les vrais. WannaCrypt est un rançongiciel (ransomware – je vous ai déjà parlé, il y a plus de 2 ans, de ce relativement nouveau phénomène : Rançongiciels en hausse) est un logiciel malveillant qui demande une rançon, qui est donc conçu pour extorquer de l’argent. Son principe est simple : il s’agit d’infecter votre machine et de verrouiller, de crypter, vos fichiers et vos dossiers avec une clé que seul son concepteur connait. Pour espérer obtenir cette clé, vous devez verser un montant d’argent, en bitcoins, monnaie informatique pratiquement impossible à retracer. Le problème qui se pose est que, même si vous payez, rien ne garantit que vous recevrez la fameuse clé pour décrypter vos données. Il ne faut donc JAMAIS payer. La page qu’il vous présente est reproduite à gauche de ce texte.

Dans cette cyberattaque, il a été souvent de la NSA (National Security Agency). Pourquoi ? Parce que WannaCrypt est basé sur une faille de sécurité qui se trouve dans Windows depuis longtemps et dont l’existence n’était connue jusqu’à présent de personne sauf de cette organisation, la NSA. Il semble bien que cette vulnérabilité de Windows était l’un des outils de la collection servant aux opérations de piratage de cette puissante agence de renseignement.

Pour le moment, la cyberattaque n’a pas été revendiquée et personne ne sait non plus qui est derrière toute cette opération malveillante. On sait cependant que la propagation a été freinée par un jeune hacker anglais de 22 ans qui a découvert ce qui semble être un « kill switch » dans le code du programme du rançongiciel. Effectivement, il s’agit du nom de domaine iuqerfsodp9ifjaposdfjhgosurijfaewrwergwea.com (je ne blague pas !) qui, lorsqu’il est actif, arrête la propagation de cette cochonnerie, tout simplement. Cette adresse Web servait dans la propagation du logiciel, et si elle est inoccupée, l’infection se déroule, sinon, tout s’arrête.

D’autre part, il faut savoir, au lieu de paniquer, que les ordinateurs infectés sont ceux qui ont tardés à se mettre à jour, particulièrement ceux qui possèdent de vieilles versions de Windows qui, souvent, ne sont plus maintenus à jour. Il faut aussi savoir que Microsoft a lancé une rustine (patch) en mars dernier pour combler cette vulnérabilité et qu’il fallait l’appliquer. Si vous aviez Windows 10, elle était mise en application automatiquement, à moins que vous décidiez de vous en abstenir, mais là, il faut avoir quelques connaissances en informatique.

Je le répète, et continuerai de le répéter, Windows XP était excellent, Windows 7 aussi, certains aimaient Windows 8, mais il faut se mettre à jour avec Windows 10 qui, à mon avis et de l’avis de plusieurs, est le meilleur système d’exploitation jamais produit par Microsoft. Ainsi, en vous gardant à jour, vous éviterez bien des ennuis, et resterez à l’abri de ce genre d’utilisation de vieilles failles de sécurité.

Aussi, une bonne copie de sécurité de vos données personnelles, prise sur un média du type disque externe, voire clé USB, peut vous sauver en cas de problèmes graves affectant vos données.

Et surtout, si un tel pépin vous arrive, ne payez pas la rançon demandée, JAMAIS !

P.S. Si votre ordinateur n’est pas à jour, et si vous n’êtes pas certain qu’il soit bien protégé, contactez-moi. J’ai les outils et l’expérience qu’il faut pour remédier à ce genre de situations.

J’ai toujours confondu avril et mai, sans savoir pourquoi. Ils ne me reviennent pas, on dirait … ils n’ont pas de résonance dans mes souvenirs, de significations particulières, ils ne m’apportent rien qui vaille, ils ne font que retarder l’été, il me semble. Pourtant, ils ont des adeptes, ils bourgeonnent des branches jusqu’aux feuilles, sans avoir pris la mesure de les laisser tomber et de les ramasser, une fois au sol, à l’automne si coloré.

Mai est arrivé depuis une bonne dizaine de jours après qu’avril se soit étiré sur des couches hivernales qui n’en finissaient plus, tellement étiré qu’il a entrainé avec lui des larmes qui ne cessent de pleuvoir et d’inonder la majorité des régions du Québec, surtout celles dont la vue sur les cours d’eau est excellente. Que dire du soleil de mai, sinon qu’il s’est égoutté sur nous pour reverdir certains coins (les gazons verdissent à vue d’œil !) alors qu’à d’autres endroits, les eaux brunes à la composition chimique douteuse forment une joyeuse compote que seuls les sacs de sable semblent adorer ?

Tiens, jetant un regard du haut de mon second étage, ne croisant aucuns écrans de télévision qui, tristement, bouclent sur le sort de ce qu’il est maintenant convenu de qualifier de « sinistrés », je vois du bleu qui s’ensoleille derrière des branches toujours dégarnies et un conifère heureux d’avoir conservé sa belle crinière épineuse. Je ne sais pas si les régions qui en ont besoin l’ont également, mais ce que je sais cependant, c’est que Monsieur Galarneau ne sait pas montré le bout du rayon trop souvent en mai. Il a laissé toute la place à Dame Pluie qui, additionnée à la fonte des neiges à la tête des rivières et ailleurs, a fait augmenter leur débit et a rendu leur lit trop petit pour elles. Et ceux qui, de bonne foi ou par naïveté, s’étaient étendus tout près d’elles pour la voir s’écouler sous les rayons du soleil, pour l’entendre descendre en murmurant de plaisir, ont plutôt gouté à ses débordements. Les sous-sols grondent de cette eau qui emporte avec elle tout ce qu’elle trouve, empruntant sans vergogne les rues et les routes réservées à d’autres qu’elle, dévalant tout égout qui ose se trouve sur son passage, remontant parfois jusque dans les cuisines et les salles de bains, et laissant les meubles et autres traineries familières de la maison baigner dans ce nouveau jus brunâtre qu’elle devient au fil des jours.

L’homme ne devient plus qu’une paire de bottes culotées jusqu’en-dessous des épaules, divaguant d’une rumeur à l’autre, au gré des marées, se trimbalant de journaliste en politicien, encourageant son voisin à devenir son ami, lui qui, dans la dernière année, ne l’avait pratiquement jamais rencontré. Ce nouveau liquide, dont la hauteur se mesure à l’heure, et dont les statistiques s’évacuent dans les grandes chaines continues de nouvelles, devient le ciment des relations pour quelques semaines. Et l’après est encore peu envisageable, car après, le besoin d’argent remplacera le besoin de solidarité … et là, le vrai Québécois refera surface ! Le politicien se recroquevilla vers ses fonctionnaires qui s’enfermeront dans leurs formulaires. À chacun sa copie : une pour le fédéral, une autre pour le provincial, une troisième pour le municipal, la rouge pour la sécurité publique, la verte pour le ministère de l’environnement, la blanche entachée pour le contribuable. Tous seront égaux devant les règles gouvernementales, mais certains le seront plus que d’autres ! C’est connu.

Après le nettoyage, certains rebâtiront au même endroit, les pieds dans l’eau une année sur deux, en se disant que le bon gouvernement est là pour payer les dégâts. D’autres, plus frileux, en auront assez de tous ces problèmes et iront se replanter ailleurs, loin d’une quelconque rive, en se disant qu’ils paient aussi des taxes. Et certains, la majorité sans doute, se convaincront, à tort ou à raison, que la nature est plus forte qu’eux et que le destin est déjà écrit, et qu’une fois aux cent ans, c’est tout de même acceptable. Et le cycle reprendra, laissant le soin à la petite histoire de se la raconter, nous inondant de faits romancés pour rendre la réalité plus intéressante qu’elle ne l’est en vérité !

​Et sous les images, nous pourrons placer la légende qu’il nous plaira !

​Il sait comment ça fonctionne, comment tout doit et devrait fonctionner, spécialement dans le transport en commun, mais aussi dans tous les domaines, malgré que le fait que la très très grande majorité de ses projets sont tombés à l’eau ou sont restés inachevés (Les Nordiques ne sont qu’une idée vague !). Son arrogance et son manque d’humilité font l’unanimité tout autant que son narcissisme. Malheureusement, aucun opposant de qualité n’ose se présenter contre lui aux prochaines élections jusqu’à présent, mais ça viendra, beaucoup l’espère. Il a fait le tour du monde, dit-il, pour connaître toutes les solutions à appliquer à Québec mais aucune ne l’a encore été après des années de discussions inertes. Ici, à Québec, les « grands talents » seront consultés, affirme-t-il sans conviction, et il compte bien de ne pas les écouter.

Après toutes les entrevues qu’il a lui-même sollicitées hier, il est clair que le maire Labeaume est aigri et plutôt frustré, et sa recherche des coupables est flagrante. Par contre, je suis certain qu’il est assez intelligent, malgré son air cabotin, pour comprendre qu’un grand parti politique, bien connu des Québécois, a décidé de le « tasser dans l’coin » avec son projet du SRB (Service Rapide par Bus) dont les couts, si on les compare avec ceux d’autres projets du même genre, sont plutôt astronomiques. Deux outils « humains » ont été brillamment utilisés par le parti politique dont je parle pour arriver à ses fins : les radios (qui avaient déjà servi pour le faire élire au tout début de sa carrière) et le maire de la ville de Lévis.

Les stations de radios, dont certains animateurs ont flirté ou flirtent encore avec ledit parti, bien influent sur la scène politique au Québec, ont agi comme un catalyseur pour lancer le réveil de la population et faire un travail d’opposition officielle, trop faible au Conseil de Ville. Des animateurs pesants ont brassé leurs auditoires respectifs en unissant leurs efforts, ou presque, pour augmenter la pression sur les autorités municipales ou pour faire en sorte, à vrai dire, que les citoyens haussent le niveau de pression.

Quant au maire de Lévis, ancien député libéral, il n’est pas impossible de penser qu’il ait été sensible aux pressions citoyennes, d’une part, et qu’il ait également subi certaines « approches » de son parti politique, d’autre part, pour l’aider à remettre les choses en place, du moins à la place que le parti souhaitait.

Maintenant, ce qui restera dans les annales (et j’emploie le mot à escient !), c’est le ton, l’arrogance, les qualificatifs employés par le maire Labeaume lors d’entrevues sur certaines ondes radiophoniques. À l’écouter, personne ne comprend les problèmes de congestion de la région de Québec, et il ouvre les vannes à la consultation pour les « apprentis-sorciers », les « grands talents » et tous les autres qu’il méprise abondamment. C’est triste à entendre dans la bouche du maire de la 3e plus grande ville du Québec !

Une vaste consultation annoncée par le maire Labeaume ! Hum … serez-vous invités au diner de cons du maire pour présenter votre « maquette en allumettes » ?

Plus jeune, je me souviens de certains après-midis qui n’étaient que des matins, des matins pas même brumeux, des matins au lever du soleil tardif dû au coucher musical aux p’tites heures matinales justement. Juste le temps de flâner un peu, comme un pied dans une douce pantoufle confortable, de savourer quelques chauds cafés et de grignoter quelques aliments sur le pouce, et il était temps de reprendre le collier, et les bâtons, pour revoir les gens danser devant nous.

Une bonne partie de mon adolescence, une dizaine d’années qui pourrait sembler loin maintenant mais qui me trotte plus que régulièrement en tête, et dans mes rêves aussi, s’est déroulée assis sur un banc, derrière un microphone avec des bâtons dans les mains, tapant au rythme de la musique sur des tambours et des cymbales pour accompagner frères et père pour que des gens dansent et s’amusent. Et les chansons, aujourd’hui usées, que nous hurlions au mieux de notre passion, brisent encore des cœurs et des hautparleurs de nos jours. Les vieilleries demeurent indémodables tant et aussi longtemps qu’une nouvelle couleur les redorent de feuilles multicolores. C’est l’une des raisons pour laquelle il m’est difficile d’oublier ce temps, un temps ardu, je le conçois, mais qui a bâti ma personnalité, l’une d’entre elles, en tout cas.

Le talent musical évident de mes frères et de mon père me portait; j’ai appris beaucoup avec eux, mais le talent ne s’apprend pas. Je l’ai expérimenté. Nous pouvons développer le talent que nous avons reçu, et ils le faisaient à merveille, mais il est impossible de créer celui que nous n’avons pas. Il faut être réaliste. Je ne suis pas défaitiste, j’ai usé sur le banc de ma batterie toute la minceur du talent que j’avais. J’y ai laissé 10 ans de ma vie, et je n’ai aucun regret. Ce fut une expérience enrichissante où j’ai grandi en force et en assurance. Je suis sorti de mon cocon, simplement, et j’y ai pris du plaisir musical, bien caché derrière tout cet attirail qui me protégeait bien, trop peut-être, j’y pense.

Et j’en suis sorti …

Un jour, un soir, à la fin d’une soirée dans notre village natal, j’ai remisé bâtons, caisse claire, cymbales, et tout le tintamarre s’est arrêté. L’aventure s’est arrêtée, du jour au lendemain (je le dis souvent, tout arrêt ne peut que se faire de cette manière !). J’ai vendu pour le quart du prix tout mon équipement, et je suis parti pour une autre vie … et ce n’est qu’au 50e anniversaire de mariage de mes parents que, par surprise, je fus presque obligé à retoucher à cet instrument. Je n’en avais aucun désir, je le faisais pour faire plaisir à mes parents, pour reconstituer faussement le groupe d’antan.

Je chante encore pour mon plaisir, et mes doigts tambourinent encore sans qu’il n’y ait d’autres musiques que celle que j’entends. La musique est aussi présente dans ma vie que l’air que je respire. J’accepterais de devenir aveugle, même muet (n’est-ce pas incroyable pour un verbomoteur ?) mais sourd, je ne le supporterai pas.

La musique est le silence de mes jours …

De mes multiples solitudes, celles d’aujourd’hui et celles de mon adolescence, je retiens plusieurs mélodies que j’entends et écoute encore. J’ai appris que le talent n’est pas une chose méritée mais que son développement demande du travail et des efforts et, de ce fait, assure le mérite de la qualité de la performance.

J’ai vu des gens danser avec plaisir sans talent et sans rythme, et j’ai vu des gens danser avec plaisir avec talent et avec rythme, mais surtout, j’ai vu des gens danser avec plaisir, simplement. Et le plaisir de les faire danser nous donnait l’impression que notre rythme avait du talent ! 

Les toits sont redevenus blancs. Ils n’ont pas su retenir le printemps.  Même les arbres semblent souffrir, peinant à garder leurs branches plus hautes que le sol qui a l’air de les attirer à lui, avec la lourdeur de la neige comme complice.

En quelques heures, en un clin d’œil de nature, le recul du printemps a cédé le pas à l’hiver, et le Québec d’hiver a repris sa couleur unique. Du haut de ma tour, de ma petite tour d’où je piétine mes claviers, je ne vois que ce blanc dont les branches regarnies de colle ouateuse n’arrivent pas à se défaire. Les lumières du soir n’atténuent en rien la beauté de ce paysage urbain, et l’envie d’y mettre le feu pour que tout fonde et verdisse, amenant un peu de vert et autre chose que des écureuils sur des autoroutes électriques.

Mais la nature ne l’entend pas ainsi, certes non ! Elle neige quand elle le veut, que le climat se réchauffe ou pas, et que l’avril soit là ou non !

L’avril s’étirera d’un flocon jusqu’aux gouttes de mai pour ensoleiller juin et juillet, et nous trouverons les mots pour ne pas s’en satisfaire. Je nous entends déjà…  De belles chaleurs glisseront sous les ongles d’aout jusqu’au début de ce septembre plus frisquet, alors que mon octobre tant aimé nous présentera l’automne, et l’hiver cognera à nouveau à nos portes. Cette belle régularité devrait assurer notre stabilité, du matin jusqu’au soir de notre vie, d’un octobre à l’autre, sans défaillir, avec assurance.

Nous sommes aussi libres que le vent, lui qui ne souffle qu’entre la terre et les cieux, pas davantage, ni plus haut, ni plus bas !​

Nous nous attendons au printemps, à l’été même, mais l’hiver est une saison tenace. Il nous lance encore ses derniers souffles froids, ses derniers vents glacials (vous savez que « glaciaux » existe aussi comme pluriel de glacial mais son usage est moins courant !). Je regarde toute cette nudité arboricole qui ne cache plus les toits des maisons. Il y reste encore quelques plaques blanches des neiges de l’hiver, comme des glaciers échoués en fonte libre ou en glissement lent vers une fin plus que certaine.

Mais le fond de l’air reste frisquet, et toutes ces branches semblent ne plus vouloir revivre malgré les quelques conifères qui font des envieux mais dont les branches ont subi la lourdeur des chutes de neige plus intenses, parfois accompagnées de gouttes qui laissent tout ce beau monde de glace !

Rien ne bouge ce matin… l’extérieur semble n’être qu’un dessin plus réel qu’à l’habitude, tristounet et sans saison à raconter. Les cheminées ne fument pas, peu de branches s’agitent sous la faiblesse du vent frêle de mars, et les toits à moitié décharnés de leur blancheur perdent leur éclat mousseux d’hiver mais ne retrouvent pas encore le rayonnement chaleureux de l’été à venir.

Quelques oiseaux, vifs et agiles, passent, groupés, en trombe, au-dessus de deux écureuils qui détalent sur l’autoroute que les fils électriques dressent devant eux. La douzaine d’oiseaux ne forment pratiquement qu’un seul élément, qu’une seule aile qui découpe le ciel et fend l’air de coups secs et bien sentis. Les deux compères, qui se taquinent sur le fil, n’y prêtent aucune attention particulière, trop occupés qu’ils sont à se tenir en équilibre sur la route filaire et à s’entre-mordiller la queue touffue. Ils vont et viennent, du fil au poteau, s’arrêtant aussi sec qu’ils redémarrent, dans toutes les directions, se retournant en moins de deux sur un espace pas plus grand qu’un électron. Quelle vivacité ! Le groupe d’hirondelles repasse comme un seul oiseau, pirouettant comme pour épater la galerie !
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Et le calme revient, figé dans une saison dormante… avant la grande explosion de l’été.
 
P.S. Au tournant d’une décontamination en cours, alors que mes processeurs fouillaient dans les entrailles d’un disque pour trouver les intrus indésirables qui s’y cachent, mes yeux se tournaient vers la fenêtre de mon bureau pour deviner un peu l’été en préparation …

​Les Canadiens de Montréal ont changé d’entraineur, en deux temps, trois mouvements, après quelques « folies » d’un joueur-étoile qui a décidé, disons-le de cette manière, de ne plus faire briller la sienne. Ceux qui ont déjà gardé les buts devant un filet, peu importe le niveau, et qui regardent attentivement, qui analysent le travail minutieux, la technique pratiquement sans failles de Carey Price depuis plusieurs années, le dévouement pour son sport autant chez le Canadien que lors de compétitions internationales, ne l’avaient jamais vu « rater » de pareils tirs et de pareilles sorties derrière sa cage. Le message devenait de plus en plus clair …

Le club est riche et il peut se permettre de payer un entraineur déchu (le contrat de Therrien continue de lui rapporter une bonne somme) et un nouvel entraineur qui s’est déjà essayé avec le grand club, en doublant son salaire, s’assurant ses services pour terminer la saison courante et les cinq prochaines. Ainsi, s’il prend l’envie aux joueurs, collectivement ou individuellement, de vouloir  à nouveau s’en débarrasser, le nouveau venu pourra tout de même beurrer son pain pendant une bonne période.

Et nous, pauvres cons que nous étions, que nous sommes, et que nous serons encore, applaudirons encore et toujours les exploits de ce valeureux « meilleur gardien de la Ligue » (mon œil) dont la moyenne ne dépasse maintenant plus celle d’un simple gardien numéro deux, grassement payé, pour n’être ni plus, ni moins, qu’une passoire sur la patinoire mais un leadeur dans la chambre !

Tant qu’à reprendre l’entraineur de nos ennemis jurés, pourquoi ne pas aller aussi se chercher un gardien du même souffle, hein ?!? Le directeur-gérant pourrait en profiter pour faire baisser sa masse salariale en échangeant notre passoire nationale et l’offrir pendant qu’il a encore de la valeur. La pomme pourrie, c’est scientifiquement prouvé, émet des gaz qui font pourrir les autres pommes du panier !

Après une telle transaction, les autres joueurs des Canadiens se tiendraient les fesses serrées, j’vous l’dis !

Price n’est plus essentiel au succès de l’équipe car il croit que ses intérêts passent avant ceux de l’équipe. Voilà une partie du problème !

Enfin … pendant que l’on s’amuse à regarder le spectacle bien inutile de tous ces millions qui tournoient, on voit bien un trait commun entre le hockey et la politique du pays : tout se brasse dans un bol où l’hypocrisie et le mensonge se touillent avec une bonne langue de bois bien aiguisée. Ils sont habiles à manier … le spectateur !

Si l’on pouvait aussi facilement changer le premier ministre, autant celui du Québec que du Canada, qui, parfois, souvent même, ne semblent tenir compte ni des opinions, ni des intérêts de la population qu’ils représentent. En fait, représentent-ils vraiment l’ensemble de la population ? Réellement, non. Au Québec, par exemple, le PM (je ne dis pas notre PM) a remporté ses épaulettes avec moins de 40% des votes au total, de mémoire. Le mode de scrutin lui permet d’exercer son rôle de premier ministre et de diriger un gouvernement majoritaire, dépensant comme bon lui semble les impôts que nous payons, en nous affirmant une chose et son contraire dans la même phrase sans que nous nous en apercevions. Et même si nous nous en rendons compte, nous ne sommes pas très chauds sur les révolutions, alors, tout passe comme, dirait Perron, comme du beurre chaud sur le dos d’un canard !

Poursuivant la comparaison entre le hockey et la politique, autant les Canadiens de Montréal, qui sont premiers de leur division, que le Québec, dont l’économie se porte relativement bien, semblent en bonne posture dans leur milieu. Cependant, si l’on creuse, si l’on gratte un peu, le mal et la douleur sont là, à fleur de peau, prêts à générer acné social et pressions indues pour faire tourner le vent, pour faire basculer la marmite nourricière. Le peuple, dessous, stagne et n’est souvent plus ou peu considéré, et, j’ose à peine le dire, ne cherche plus à se considérer lui-même, s’occupant à autre chose de plus valorisant, demeurant spectateur.

Le sourire de Therrien ne me manquera pas …

Je finirai par m’habituer à voir l’entraineur de Boston derrière le banc du CH …

Le PM du Québec qui nous accuse du péché collectif contre l’Islam, ça non ! C’est non !

Que la politique se fasse à l’Assemblée nationale et à la Chambre des Communes, et que les Églises, les Mosquées et les tutti quanti fassent leurs cérémonies religieuses comme bon leur semble, mais les deux ne doivent pas se mélanger ! Nous avons déjà donné !!!
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Enfin, peut-on parler d’autres trucs aux nouvelles que de la fusillade de la Grande Mosquée de Québec ? Hein ? À force d’en parler sous tous les angles, à force de nous rabattre les oreilles à chaque jour, on finira par atteindre exactement le but contraire de celui recherché …